Книга Развод. Любить нельзя вернуться, страница 34 – Ирина Романовская

Меня преследует дичайший стресс последние недели. И я выбираю худший из возможных методов для борьбы с гнетущей тревогой. Осознанно делаю хуже сама себе от чего гружусь и печалюсь еще больше.

Очередная доза повышателя настроения отправляется в мой рот. Затем вторая и следом третья. Сила воли видимо ушла в загул до понедельника.

Боже, какой же этот торт вкусный! Сладость малины растекается по языку. Когда зубы сводит от сладкого послевкусия, к вкусовым рецепторам пробивается бодрящая кислинка перетертой ежевики. Стону от удовольствия.

Сашка смеется, не понимая почему я так восторгаюсь вполне стандартным на вид десертом с ягодами. Отщипываю вилкой кусочек своего торта и протягиваю подруге на пробу. Она, увы, не проникается моими восторгами, жмет плечами. Десерт как десерт, ничего примечательного.

Боковым зрением через окно цепляюсь за черный седан, паркующийся в дальнем углу ресторанной парковки. Моментально забываю про свой десертный кураж. Я знала! Не зря держала ухо востро! Интуиция на сей раз не подвела.

Я была уверенна, что бывший муж так просто не отступит. Знала и поэтому ждала, когда он проколется или засветится. Вот это и случилось.

Думает, наверное, что я шучу. Ну я ему сейчас устрою!

Бросаю салфетку на стол и встаю из-за стола. Глядя на мои странные движения, Саша вопросительно выгибает бровь.

— Куда?

— Одну минуту.

В дверях, когда я уже протягиваю пальцы к массивной фигурной ручке, случается заминка с администратором. Мужчине в черном фраке именно сейчас приспичило поинтересоваться как я себя чувствую в их заведении.

Короткий ответ «нормально» действует на ответственного работника как вызов. Уточняющие вопросы из рта мужчины летят как мука через сито. Почему нормально? Что именно не позволило дать заведению отличную оценку? Какие-то блюда или десерты расстроили? Может диваны или стулья слишком жесткие?

Смотрю за спину администратору, преграждающему мне путь, и пытаюсь сквозь панорамную дверь разглядеть интересующий меня транспорт.

— Черт бы тебя побрал! — бормочу, морща нос.

Обозналась. Рыжеволосый паренёк лет двадцати, который сидит за рулем черной иномарки, явно не мой бывший муж. Хотя их автомобили действительно очень похожий. Та же марка, тот же цвет. Даже номера практически совпадают. У Горского 56 стоят в конце, а тут 65.

— Прошу прощения. Это вы мне? — растерянный администратор возвращает меня к реальности.

— Нет, нет. Извините, — трясу головой и возвращаюсь к подруге.

Тяну на себя тарелку с остатками торта и без раздумий съедаю все под чистую.

— Уже можно спрашивать или сама расскажешь, что за странный пируэт только что был? — весело переспрашивает подруга, вытерев уголки рта салфеткой.

— Я до сих пор не верю, что Назар на самом деле исчез. Целая неделя прошла, но ни он, ни его седан нигде не мелькнули.

— Радоваться надо, Каро. Ты же сама его просила об этом.

— Просила, — вздыхаю и замолкаю.

Уткнувшись носом в чашку, пытаюсь проанализировать собственные ощущения. Не понимаю до конца, почему меня так цепляет вся эта ситуация. Я ведь прекрасно знала, что рано или поздно он сбежит. Здесь нет любимого сыночка и его мамашки, не за чем тут сидеть безвылазно.

Нет смысла вздыхать из-за того, что его тонированная машина больше не караулит нас с Соней у дома. Не из-за чего горевать или тужить.