Книга Лжец. Нас больше нет!, страница 57 – Стелла Юсупова

Правда была страшнее любых его выдумок.

Вечером, когда солнце садилось в океан, окрашивая небо в кроваво-красные тона, Марк нашел меня на веранде. Я сидела, обхватив колени руками, и смотрела на горизонт. В голове было пусто. Только одна мысль, назойливая, как муха: «Что теперь? Что теперь? Что теперь?»

— Она рассказала? — спросил Марк, садясь рядом.

— Да, — кивнула я. — Не все. Но достаточно.

— Что будем делать?

Я повернулась к нему. Посмотрела в его глаза — усталые, но живые, полные любви и надежды.

— Нужно, чтобы она дала показания. Вызовем сотрудников русского консульства, — твердо сказал Марк.

— Нужно, чтобы все узнали правду. Не только об Илье. О ней. О том, что происходит с женщинами, которые оказываются одни в чужой стране без поддержки.

АННА

Больница, Бали

Она лежала на койке, бледная, исхудавшая, с огромными черными провалами под глазами. Я сидела рядом, держала ее за руку — холодную, тонкую, как птичья лапка. И не знала, что сказать.

В палате было тихо. Только пищали приборы да шуршал кондиционер, гоняя влажный тропический воздух. За окном кричали птицы — Бали жил своей жизнью, яркой, беззаботной, равнодушной к нашему маленькому аду.

— Зачем ты здесь? — спросила Светлана, не открывая глаз. — Ты же меня ненавидишь. Должна ненавидеть.

— Я думала, что ненавижу, — ответила я честно. — Но теперь… не знаю…

Она открыла глаза. В ее взгляде не было вызова, не было злости. Была только усталость. Бесконечная, всепоглощающая усталость человека, который видел слишком много, пережил слишком много и уже не ждет от жизни ничего хорошего.

— Он говорил о тебе, — сказала она тихо. — Илья. Он говорил, что вы не подходите друг другу. Что ты слишком правильная, слишком умная, слишком… скучная. Что ему с тобой неинтересно.

Я промолчала. Слова Ильи больше не причиняли боль. Они были просто словами. Пустыми, как он сам.

— А я думала, что он меня любит, — продолжила Светлана. — Что я особенная. Что он ради меня все бросил. Глупая была. Деревенская дура, поверившая в сказку…

— Ты не дура, — сказала я. — Ты просто верила. Верила, что есть кто-то, кто спасет. Кто вытащит. Кто подарит другую жизнь. Это не глупость. Это надежда.

Она усмехнулась горько:

— И что мне дала эта надежда? Почку вырезали. Печень. Изнасилований я даже не помню сколько. А он… он получил то, что хотел. Долг списали. А меня выбросили на обочину, как дохлую собаку.

Я сжала ее руку сильнее.

— Он ответит. За все.

— Это ничего не вернет, — она покачала головой. — Ни органы. Ни здоровье. Ни душу. Вы не представляете, что там творится. Как они ломают людей. Как превращают в скот…

— Расскажи, — попросила я. — Расскажи все. Пожалуйста. Я должна знать. И другие должны знать. Чтобы это больше никогда не повторилось.

Она долго молчала. Я уже думала, что не ответит, но потом заговорила. Тихо, прерывисто, с долгими паузами, во время которых сглатывала слезы.

— Они забрали меня прямо с улицы. Я вышла из кафе, ждала его — Илью, он обещал подъехать. И тут — черный фургон, двое мужчин, мешок на голову, укол в шею. Очнулась в подвале. Грязном, вонючем, с голыми бетонными стенами. Вокруг — другие девушки. Молодые. Перепуганные. Некоторые уже были там долго — с пустыми глазами, как зомби. Они не реагировали ни на что.