Книга Путь Наставника 1, страница 23 – Игорь Ан, Ярослав Мечников

Косой помолчал, потом осторожно кивнул куда-то в сторону.

— Вон там, — сказал он тихо. — За трубой, под лестницей. Твоё место.

Я посмотрел в указанном направлении. В полумраке котельной, среди огромных цилиндров котлов и паутины труб, виднелась старая железная лестница, ведущая куда-то наверх. Под ней, в углублении, угадывалось что-то вроде нар — доски, тряпки, какие-то мешки.

— Ладно, — сказал я, поднимаясь. — Я на боковую.

Косой кивнул. Кто-то из сидящих у огня бросил:

— Давай, Огрызок.

Я почувствовал на себе взгляды. Странно, но в них было что-то вроде уважения. Или, по крайней мере, любопытства.

Я пошёл к своему месту, стараясь ступать тихо. Обрезанные трубы нависали надо мной, огромные, чёрные, покрытые копотью и ржавчиной. Словно оскал жуткого великана.

В топке котла догорал огонь, и отсветы плясали на стенах, оживляя мёртвые механизмы. Придавая совсем немного жизни этому гиблому месту.

Лестница, под которой был мой закуток, оказалась старой, со ступенями из металлической решётки, с которой свисала шелуха ржавчины. Наверное, реши кто подняться по тем ступеням, всё это добро посыплется прямиком мне на голову. Что ж ты, Огрызок, не выбил себе место получше? Хотя, о чём я говорю?

Под лестницей, в нише, действительно были двухэтажные нары. Похоже, у меня мог быть сосед, но сейчас верхний ярус пустовал — застелен тряпками был только мой, нижний. Нары оказались сколочены из старых необструганных досок, укрытых какой-то ветошью. Рядом на полу стояла ржавая банка, валялись огарки свечей, какие-то тряпки.

Я опустился на нары, нащупал тряпки, натянул их на себя. Холод пробирал до костей, но здесь, под лестницей, было чуть теплее. Я сидел и смотрел на тени, пляшущие по стенам.

Да уж. Вот так переродился.

Мысль о моём старом мире пришла неожиданно. Я вспомнил зал, запах линолеума и старого дерева. Вспомнил мальчишек, их лица, когда я упал. Как они кричали: «Тренер! Тренер!» Как они там?

И вдруг понял, что у них всё нормально. Я дал тем ребятам всё, что мог. Дальше они сами.

Я повернул голову и посмотрел на сидящих рядом с топкой детей, тянущих замерзшие руки к теплу. Лица были подсвечены огнём — худые, бледные, измождённые. Кто-то спал, кто-то просто сидел, глядя в одну точку. Кость в своей тени не двигался. Девчонка лет тринадцати тихо перебирала какие-то тряпки, наверное, пытаясь найти потеплее.

Похоже, здесь у меня ещё были дела. И их побольше, чем в той жизни. Похоже, здесь и сейчас я был нужен. Сам не знаю почему, но я улыбнулся.

Хватит, Андрей, страдать. Пора начинать обживаться.

Я поёрзал на жестких досках и осмотрелся.

Справа нары упирались в грязную кирпичную стену. Нет, не совсем стену — начало дымохода, к которому вплотную притулился огромный котёл. Когда в нём горел костерок, наверное, тут было даже тепло. По крайней мере, сносно.

В стене виделось несколько выбоин — не хватало пары кирпичей. Я заглянул в эти ниши. На всякий случай. Вдруг дырки насквозь, и тогда дым мог идти на меня. А так и задохнуться недолго. Я сунул руку в одну, затем в другую, и… замер.

Внутри что-то было.

Я медленно, стараясь, чтобы никто на меня не обратил внимания, взял, то, что стояло внутри и вытащил. У меня в руках оказался замотанный в грязную тряпку свёрток.

Я присел на нары, аккуратно развернул находку. Шкатулка. Маленькая, деревянная, расписная. На тёмном фоне котельной, среди грязи и ржавчины, она казалась чем-то чуждым, неправильным. Слишком красивой для этого места. Что-то в ней было такое, что притягивало взгляд. Я протянул руку, коснулся деревянной поверхности. Погладил её. Лак. Гладкий, с мелкими неровностями — ручная работа.