Книга Бескрайний архипелаг. Книга VII, страница 134 – Артем Сластин, Эльнар Зайнетдинов

Четвёртая дверь.

Я помнил, кто лежит за ней. Моя сестрёнка.

Скинул брезент с ближайшего ящика, стряхнул пыль, накрыл тело.

— Покойся с миром, Габриэла.

Постоял с минуту и больше не оглядывался.

Главный коридор вывел к лифту, в который я влетел ударом ноги. Потребовалось три пинка, чтобы появился зазор, и ещё секунда, чтобы раздвинуть двери пальцами. Выбил нишу в потолке кабины, выбрался к тросу. Вскарабкался по нему до верхнего этажа, изворачиваясь во тьме, пока не нашёл дверную панель и не вышиб её всем весом.

Не прошло и пяти минут, как оказался на свежем воздухе. Или том, что здесь за него сходило. Я остановился в дверях.

Город перестал существовать в прежнем виде. Ядерные удары прошлись по нему раньше цунами, но волна довершила работу. Прокатилась по кварталам, смела набережные, подняла и опрокинула всё, что устояло под огнём. Улица передо мной напоминала дно осушённого дока. Серо-зелёная корка ила покрывала дорогу, трескалась и топорщилась пластами. Из неё торчали рёбра арматуры, смятые кузова, угол фасада с выбитыми окнами и непонятно как сохранившаяся вывеска «Пимпо пицца».

Небо затянула молочно-серая пелена. Её я видел даже сквозь темноту. Температура — градусов восемь, не больше. Ветер шёл с моря и нёс с собой влажную взвесь.

Радиации не боялся. Парадигма сообщила, что сотня телосложения даёт иммунитет к облучению. А у меня больше четырёхсот.

Я сошёл с уцелевшего крыльца на улицу. Под пятками захрустело стекло. Ориентировался нутром. Ноги сами выбирали направление в лабиринте обломков, хотя привычных ориентиров не осталось почти ни одного.

Пора найти транспортное средство.

Первая машина, попавшаяся на пути, лежала на крыше. Вторая вросла в завал из плит. Не подобраться. Третий вариант — микроавтобус, перекошенный набок у стены. На хорошем месте, но у него не то что бак — у него колёс не осталось. Следующие двести метров тянулся ряд машин с одной общей бедой: соляра, бензин, газ — всё давно испарилось или утекло сквозь треснувшие баки. А может, всё слили те, кто торопился. Всё равно далеко на таком не уеду. Даже внедорожник сдастся перед вездесущими преградами.

Мотоцикл нашёлся в четвёртом квартале. Попытка завести его закончилась тем, что я сломал ржавый кикстартер. Мёртвый аккумулятор, смятое переднее крыло и в баке — ни капли.

Плюнул и пошёл дальше.

Нужное место я помнил с детства. Магазин на улице Индустрии, небольшой, специализировался на эндуро и мотокроссе. Усатый хозяин, дядька лет пятидесяти, держал в подсобке полный склад запчастей и пару выставочных экземпляров, которые не продавал из принципа. Три квартала, точнее, то, что от них осталось, дальше направо, ещё квартал, мимо аптеки, которой уже нет.

Удача мне улыбнулась. Магазин устоял. Не целым: витрина разбита, дверь выбита и болтается на одной петле, внутри всё перевёрнуто. Но крыша держалась, стены тоже, и в подсобке за стеллажом, под слоем упавших полок и мусора, я нашёл то, за чем пришёл.

Оранжевый эндуро KTM 900 EXC.

Поднял, поставил на колёса. Бак оказался пустым, но аккумулятор не вздулся. Хороший знак. Пошарил по полкам, нашёл масло, долил в двигатель. Потом вышел на улицу и осмотрел перевёрнутые машины, пока не обнаружил внедорожник, врезавшийся в столб. Шланг и канистра нашлись в той же подсобке. Десять минут возни — и в баке эндуро плескалось литров семь бензина.