Книга Сорванная свадьба. Люблю тебя до неба!, страница 49 – Виктория Волкова

— Ну, я понял, – поднимаюсь с кресла. Тру затылок и шею, пытаясь осознать услышанное. Оглядываю, словно впервые вижу, безвкусно обставленную богатую квартиру. Все же за мои деньги покупалось. Оксана не скупилась, покупала все самое лучшее. Вот пусть теперь и подавится. Мне тут точно ничего не нужно. Она тогда по-крупному играла. И отхватила приз.

Вот только мы с Леной проиграли. Дурни беспечные! Даже не подозревали, что на нас охотятся. На каждого по отдельности капкан поставлен.

— Батурина ко мне, – приказываю помощнику. И когда тот быстрым шагом входит ко мне, спрашиваю устало. – Что там по моему поручению, Егор?

— Да есть кое-что, – трет затылок майор. – Есть претензии налоговой по дроблению бизнеса, развод с женой. Там дележка имущества такая, что мама не горюй. Жена грозится обо всех его мутных схемах сообщить в налоговую…

— А что там? – смотрю внимательно на Батурина. Роль Трехглазого в той давней истории для меня уже ясна. Оксана сообщила, и мать ее подтвердила. Исполнитель, сука. А мне бы до заказчика добраться.

Кто? Зачем? Почему?

И вроде бы Валдаев ни при делах.

— Дробление бизнеса, левые поставки, расчеты за кэш. Ничего нового, Олег Иванович.

— Ну, я понял. Данные на Тарасова и его жену в деле есть? – мрачно киваю на папку.

— Да, все собрали. У него три телефона. Одна симка на него самого зарегана. А две других на Севрюкова. Это его водитель и личный помощник.

— Доверенное лицо, – хмуро тру подбородок. – Ладно, спасибо. Хрен бы с ними, – морщусь недовольно. – Что у нас по предстоящей командировке? Команду набрали? Где списки?

— Да, Олег Иванович, – протягивает мне списки Батурин. Вчитываюсь в фамилии претендентов. Мысленно вспоминаю информацию о каждом. Вроде все сходится. Все нормально.

— Команда собрана, игроки сыграны, – шутит майор и поправляется торопливо. – То есть играют слаженно. Давно на службе.

— Это хорошо, – вздыхаю я. Подписываю приказ, даю последние указания. И до конца рабочего дня пытаюсь не думать о Лене. Ехать к ней надо. Рассказать, что с нами сотворили.

Но что она скажет, я знаю заранее.

Все равно к восьми вечера подъезжаю к высоким деревянным воротам в кованой раме. Посередине выкованный круг, уходящий вверх странным подобием герба. Рядом калитка такая же. Все виноградом увито. Красиво и стильно. Но наверняка при Альбертике винограда не было, и въезд на территорию выглядел устрашающе.

«Я подъехал», – печатаю сообщение Лене. Жду, когда откроются ворота, но вместо этого через пару минут открывается калитка, и на улицу выходит вся компания. Мама с Мишкой и Лена с сыном. Пацаны о чем-то спорят. Доказывают что-то друг другу.

Выключаю двигатель. Пожираю Ленку жадным взглядом. В бирюзовом спортивном костюмчике и в белой куртке она кажется неземной красавицей. Волосы убраны в высокую дульку, обнажающую шею. И я ловлю себя на мысли, что ужасно хочется подойти, обнять, зарыться носом в волосы и провести пальцами по тонкой шейке. Чмокнуть в висок…

Но вот Лена что-то быстро говорит моей матери. Моргнул бы, не заметил.

— Только ему не говори, – успеваю прочесть по губам.

— Естественно! – коротко кивает моя мама. Обняв внука за плечи, спешит к машине.

А мне больше всего на свете хочется выскочить и встряхнуть обеих. Тоже тайны у них какие-то, вашу мать! От меня, наверное. Хотя им-то что скрывать?