Книга Бывший. Верни моё сердце, страница 1 – Валери Овчинникова

Я пришла к Андрею в тот вечер с тестом в сумке.

Две полоски.

Две тонкие красные линии, из-за которых у меня с утра дрожали пальцы, колени, губы и вся моя спокойная, правильная жизнь. Я три раза проверяла инструкцию, потом сидела на краю ванны в старой съемной квартире и смотрела на этот маленький пластиковый прямоугольник, как на билет в новую жизнь.

Страшную.

Счастливую.

Нашу.

На улице шел мелкий осенний дождь. Тот самый, который забирается под ворот пальто, липнет к волосам и делает город серым, мокрым, чужим. Я купила по дороге маленький белый конверт. Положила туда тест, снимок из клиники, где врач еще ничего толком не показала, только мягко улыбнулась и сказала: «Срок маленький, но беременность есть». И написала сверху его имя.

Андрей.

Пять букв.

Вся моя жизнь.

Я стояла у его двери минуту. Дольше нельзя было, иначе я бы струсила. У меня на ладонях остались влажные следы от ручки сумки, в горле пересохло, а сердце колотилось так громко, что я боялась — его услышат через дверь.

Мы должны были сегодня поговорить.

Вчера Андрей не отвечал на звонки. Позавчера прислал короткое: «Занят. Потом». Для него это было странно. Он мог быть резким, закрытым, упрямым до зубного скрежета, но никогда не исчезал без причины. Если обещал приехать — приезжал. Если говорил, что заберет меня после работы, стоял у входа в мой офис ровно в шесть сорок пять, с тяжелым взглядом и ладонью на руле.

А потом случилось это «потом».

И тишина.

Я нажала на звонок.

За дверью послышались шаги. Легкие. Женские.

Я даже успела подумать, что ошиблась квартирой. Глупая мысль. На двери был его номер. Под ковриком — царапина на плитке, которую я знала. Слева от косяка — тонкая темная полоса, оставшаяся после ремонта.

Замок щелкнул.

Дверь открыла женщина.

Красивая. Высокая. С мокрыми темными волосами, убранными за одно плечо. На ней была мужская рубашка. Белая. Знакомая. Я сама гладила ее две недели назад у Андрея дома, ворча, что он умеет командовать людьми, но утюг в руках держит так, будто это граната.

Рубашка доходила ей до середины бедра.

На голых ногах — ничего.

И улыбка.

Такая спокойная, сытая, уверенная, что я сразу поняла: она знала, кто стоит за дверью.

— Ты Марина? — спросила она.

У меня пересохли губы.

— Где Андрей?

Женщина оперлась плечом о косяк, не открывая дверь шире. За ее спиной горел теплый свет в коридоре. Оттуда тянуло его запахом: дорогим табаком, кожей, свежей рубашкой после стирки и чем-то мужским, знакомым до боли. Я помнила этот запах на своих волосах, на подушке, на воротнике пальто, когда утром шла на работу и улыбалась, как дурочка.

— Андрей занят, — сказала она мягко.

— Позовите его.

— Зачем?

Я посмотрела на нее.

И вот тогда она чуть повернулась, чтобы я лучше видела. Ее пальцы легли на край рубашки. На запястье блеснули мужские часы. Его часы. Большие, с черным ремешком. Он снимал их перед душем и клал на тумбу у кровати.

Живот свело.

Я хотела сделать вдох и не смогла.

— Позови его, — сказала я уже тише.

Женщина наклонила голову.

— Ты правда хочешь это услышать от него?

— Да.

— Зря.

Она отступила в сторону.

Я увидела прихожую. Его ботинки у стены. Мое синее кашемировое полотенце, забытое после прошлого выходного, все еще висело на крючке у ванной. На тумбе лежали ключи, зажигалка, раскрытый портмоне. Всё было обычным. Домашним. Нашим.