Книга Псих. Ты мой диагноз, страница 37 – Лисавета Челищева

Я сразу сбросила.

Секунда тишины. И снова звонок. Опять он.

Я снова сбросила. Это стоило мне огромного выброса адреналина.

Телефон пиликнул сообщением.

ОН: «Возьми трубку. Сейчас же. Или твой симпатичный тренер после сегодняшней тренировки сломает ногу. Ты же не хочешь, чтобы он охромел, малыш?»

Меня обдало ледяной волной. Я смотрела на экран и понимала — он не шутит. Он сделает это. Он уже показывал, на что способен.

Пальцы сами нажали на вызов.

Тишина. Только дыхание на том конце — ровное, тяжелое, искаженное динамиком маски, делающее его похожим на дыхание монстра.

Я молчала. Он молчал. Эта игра в молчанку длилась, казалось, вечность.

— Ты какая-то дерганая сегодня, — наконец раздался его скрежещущий голос. — Что-то случилось?

Холодная ярость вдруг поднялась во мне, затопив страх.

— Что тебе нужно? — спросила я, и мой собственный голос показался мне чужим — жёстким, металлическим.

— Соскучился. Хочу услышать твой голос. Ты не писала сегодня. Я волновался.

— Волновался?? — я истерически рассмеялась. — Ты меня преследуешь, вламываешься в мою квартиру, угрожаешь моим близким, чинишь мою машину без спроса, даришь браслеты, как будто мы... как будто у нас отношения! Ты просто больной!!

— Я забочусь о тебе.

— Ты псих! — закричала я, срывая голос. — Из-за тебя меня сегодня уволили! Понимаешь?! Я осталась без работы! Из-за тебя! Я тебя ненавижу! Слышишь? Ненавижу! Провались ты в ад!

Я швырнула телефон на кровать, и сама упала лицом в подушку, сотрясаясь от рыданий. Всё, что копилось месяцами, выплеснулось наружу грязным, солёным потоком. Я колотила кулаками по кровати, кричала в подушку, пока не охрипла.

Не знаю, сколько я так пролежала. Минут десять, может, полчаса. Телефон молчал.

А потом пиликнуло сообщение.

Я разлепила опухшие глаза, потянулась за ним.

ОН: «Я разберусь с этим».

Я села на кровати, лихорадочно набирая ответ:

Я: «НЕТ! НЕ СМЕЙ! НЕ ТРОГАЙ НИКОГО! ПОЖАЛУЙСТА, НЕ ДЕЛАЙ НИЧЕГО!»

Тишина.

Я отправила ещё одно:

Я: «КЛИМ! НИКОГО НЕ ТРОГАЙ!»

Ничего.

Я позвонила. Сброс. Позвонила ещё раз. Снова сброс.

Я швырнула телефон в угол комнаты, где он жалобно стукнулся об плинтус. Упала лицом в подушку и завыла в голос, сжимая в руке серебряный браслет, который жёг ладонь.

* * *

Очнулась я от протяжного писка телефона. Еле отыскала его на полу. Я села, чувствуя себя разбитой, с чугунной головой и саднящим горлом. На экране вспыхнуло сообщение от Тимура.

Тимур: «Подъехал. Спускайся»

Я посмотрела на часы. Боже, уже семь! Я проспала больше часа.

Вскочила, заметалась по комнате в поисках своей косметички. Нашла и побежала в ванную. Быстро умылась ледяной водой, замазала тональником круги под глазами, накрасила губы, чтобы не выглядеть совсем уж покойницей. Натянула джинсы в облипку, свободный свитер крупной вязки, сверху — кожаную куртку. Волосы расчесала, оставила распущенными.

В лифте смотрела на себя в зеркало. Нормально вроде. Даже лучше, чем ожидалось.

Тимур ждал у подъезда, прислонившись к своей чёрной Тойоте. На нём была тёмная джинсовка, простая белая футболка под ней, выгодно подчёркивающая загар и ширину плеч. Увидев меня, он улыбнулся, но улыбка тут же погасла, как только я подошла ближе.

— Ты плакала? — спросил он прямо, без предисловий.