Книга Псих. Ты мой диагноз, страница 33 – Лисавета Челищева

— Ты что, адвокат? — вспыхнула я. — Зачем ты это говоришь? Чтобы я опустила руки?

— Нет, — он подался вперед, глядя на меня в упор. — Чтобы ты понимала реальность. И чтобы не надеялась только на полицию. Им нужен мотив. Сильный мотив. Или труп. Я не хочу, чтобы этим трупом оказалась ты или кто-то из твоих близких.

— Замолчи! — я вскочила, сбрасывая плед. — Это ужасно! Ты говоришь ужасные вещи, Тимур!

— Прости, — он тоже встал, подошел ближе. — Прости. Я не хотел тебя напугать или обидеть. Я просто говорю как есть. И хочу помочь тебе защититься по-настоящему. Одной самообороны недостаточно. Нужно понять, с кем мы имеем дело.

Я стояла, глядя на него, и чувствовала, как внутри все кипит. Злость, страх, отчаяние — эмоции переполняли.

— Я хочу спать, — глухо ответила я. — Устала.

— Иди. Я тут, на диване побуду. Если что — кричи сразу.

Я ушла в спальню, оставив дверь приоткрытой. Пистолет положила под подушку, как талисман. Долго ворочалась, прислушиваясь к звукам. Слышала, как Тимур ходит по квартире, как ложится на диван, как вздыхает.

Мы почти не разговаривали больше той ночью. Я ничего не сказала ему про пистолет под подушкой. Сказала, что положила его обратно в сейф. Наверное, зря. Но привычка доверять только себе въелась уже слишком слишком глубоко.

* * *

Утро ворвалось в комнату ярким солнечным светом. Я села на кровати, не сразу соображая, где вообще нахожусь. Потом все вспомнила, и сердце сжалось.

В квартире пахло кофе. И немного сигаретами. Наверное, соседи курили на балконе и весь шлейф отнесло сюда.

Я накинула халат и вышла в коридор. Дверь на кухню была закрыта, но сквозь матовый бежевый витраж были видны мелькающие тени. Голоса доносились приглушенно.

Я толкнула дверь.

В нос ударил сигаретный дым, смешанный с ароматом свежесваренного кофе. Кухня была залита солнцем. Окно распахнуто настежь, легкий ветерок шевелил тюль.

За столом сидели двое. Тимур, в той же одежде, что и вчера, только без толстовки — видимо, скинул, пока спал. На нем была черная футболка, обтягивающая широкие плечи и рельефные мышцы рук. Он пил кофе и ухмылялся чему-то.

А напротив него сидела МОЯ МАМА.

В халате, с сигаретой в руке, с чашкой дымящегося кофе. И тоже улыбалась.

Я замерла на пороге, хлопая глазами.

— О, проснулась, соня! — мама повернулась ко мне с ленивой улыбкой. — А я вот приехала пораньше, Саше получше стало. Захожу, а тут у тебя мужчина на диване спит! Я чуть инфаркт не получила! Чего не предупредила меня?

— Мам, это не то, что ты думаешь, — начала я, чувствуя, как краснею.

— Да я уже все поняла, — мама махнула рукой, затягиваясь. — Тимур мне все рассказал. Про то, что ты переживаешь, что у тебя проблемы на работе, что он твой тренер и решил подстраховать после того, как ты перенервничала вчера.

Я благодарно посмотрела на Тимура. Он чуть заметно подмигнул мне.

— Ага, — выдавила я. — Примерно так.

— Молодец какой, — мама снова повернулась к Тимуру, и в ее голосе явно слышались материнские нотки одобрения. — Не бросил девушку в трудную минуту. А то нынче мужики пошли — только себя и любят. Роли меняются в современных реалиях. А ты откуда сам, Тимур?

— Из Казани, — ответил он, слегка щурясь от солнечных лучей. — Но в детстве с родителями переехали в Сербию, там вырос.