Книга Псих. Ты мой диагноз, страница 15 – Лисавета Челищева

— Не живу. Но скоро здесь девушка моя будет проходить. Не хочу, чтобы она на вас смотрела.

Второй, тот что с сигаретой, вдруг хрипло заржал, сплюнул на пол.

— Девушка, бл*, у него! Слышь, Колян, у него девушка! А мы, значит, не пара для её гла... — он не договорил.

Я шагнул к нему, схватил за горло одной рукой, сжал. Он захрипел, выронил сигарету, заскрёб ногтями по моей руке. Лысый дёрнулся было, но я встретил его взгляд — и он застыл. Глаза у него стали как у кролика перед удавом.

— Тихо, — шепнул я. — Сиди смирно.

Второй уже синел. Я держал ровно столько, чтобы отключился, но не сдох. Когда он обмяк, я опустил его на пол. Повернулся к лысому.

— Ты.

Он дёрнулся, бутылка выпала из рук, разбилась, пиво залило грязный кафель.

— Не надо, мужик, не надо, я всё понял, я уйду, я...

— Тащи своего дружка в подвал.

— В п-подвал?

— Дверь справа. Открыто.

Я знал этот дом. Знал, что дверь в подвал не закрывается, замок сломан ещё в прошлом году. Знал, что там темно, сыро и никто не ходит.

Лысый, кряхтя, потащил тело второго к двери. Я бесшумно шёл следом, вынимая кастет из нагрудного кармана. Когда он открыл дверь и шагнул внутрь, я ударил. Один удар — и он сложился, рухнул на бетонный пол, рядом с собутыльником.

Я постоял минуту, прислушиваясь. Тихо. Только гудит где-то труба отопления.

Руки почти не дрожали. Почти.

Закрыл подвал и вернулся в подъезд, вытер руки влажной салфеткой, бросил её в урну. Колонка с шансоном всё ещё орала. Я выдернул провод из розетки. Воцарилась тишина.

Я вышел на улицу, обошёл дом, встал в тени, закурил новую сигарету. Сердце билось ровно, спокойно. Хорошая разминка перед главным.

Через десять минут к крыльцу подъезда подошли какие-то подростки. Трое пацанов лет пятнадцати, в худи с капюшонами и вейпами. Они встали прямо у домофона, закурили, засмеялись, начали толкаться. Один достал телефон, включил музыку — какой-то рэп.

Я сжал кулаки.

Они не мешали. Они просто были здесь. На её пути. Я представил, как она выйдет из машины, а они будут пялиться на её ноги, перешёптываться, может, пошутят что-то вслед.

Я огляделся. Рядом с подъездом стояла железная урна, набитая окурками, фантиками, пустыми пачками из-под сигарет. Я достал из кармана зажигалку — старую, ещё с армейских времён. Потом нашёл в кустах, под скамейкой, скомканную газету. Поджёг, сунул в урну.

Бумага вспыхнула быстро, огонь перекинулся на мусор. Через минуту урна полыхала, как факел, дым повалил чёрный, вонючий.

Подростки обернулись.

— Охренеть! — выпалил один. — Горит бачок!!

— Слышь, сваливаем, а то менты приедут, — второй дёрнулся. — На нас подумают.

— Да похер, — третий, самый смелый, шагнул было к урне, но огонь лизнул край, и он отшатнулся. — Не, блин, валим!

Они побежали. Я смотрел им вслед из темноты, спокойно затягиваясь. Урна горела, освещая подъезд оранжевым светом. Кто-то из жильцов уже открыл окно, заорал: «Э, там пожар!», но я уже уходил в тень, к своей машине.

Огонь потушат. Подростки не вернутся. Всё чисто.

ЧАС СПУСТЯ

Я сидел в машине, смотрел на её окна. Она зашла в подъезд двадцать минут назад. Все хорошо. Она уже дома.

Достал мобильник. Посмотрел на экран. Сообщений нет. Она не писала мне с самого вечера.

Я усмехнулся. Гордая. Боится, злится. Не пишет.