Книга Шеф с системой. Экспансия, страница 122 – Тимофей Афаэль

Щука молчал, глядя куда-то в угол. Пальцы его машинально поглаживали шрам на щеке — старая привычка, которая означала, что он думает.

— Есть один, — сказал он наконец.

Все повернулись к нему.

— В порту. Старая харчевня, называется «Сытый пескарь». Держит её пацан, лет четырнадцати. Сирота — дед помер с полгода назад, оставил ему заведение.

— Пацан? — Ярослав поднял бровь. — Четырнадцать лет?

— Не смотри, что молодой. Злой как цепной пёс, гордый до одури. Подачек ни от кого не берёт, даже от моих людей. Платит исправно, работает честно. И готовит так, что портовые грузчики — а это, я тебе скажу, самая суровая публика в городе — набиваются к нему битком. Каждый день очередь у двери.

— Откуда такие навыки у четырнадцатилетнего? — спросил я.

— Дед учил. Старик всю жизнь в порту кормил, знал своё дело. Пацан при нём вырос, с малых лет у плиты стоял. Когда дед помер — не бросил. Взял и потянул сам.

Я задумался. Четырнадцать лет — это молодо, но если парень действительно держит харчевню в порту, среди бандитов и грузчиков, и при этом не прогибается ни под кого — значит, характер есть. А характер важнее возраста.

— Как его зовут?

— Макар. Макарка, как его там называют. Но учти, Веверин — он упёртый. Просто так не пойдёт. Я его знаю, он скорее сдохнет, чем бросит дедово дело.

— Поговорить с ним можно?

Щука пожал плечами.

— Поговорить — можно. Уговорить — не обещаю, но если хочешь посмотреть на него — завтра с утра можем сходить.

— Договорились, — я кивнул. — Завтра с утра, а сейчас — расходимся. День был длинный.

Они поднялись и разошлись. Угрюмый — к своим делам в Слободке, Щука — в порт.

Я остался сидеть за столом, глядя на догорающие свечи.

Четырнадцатилетний пацан, который держит харчевню в порту и не гнётся ни под кого. Если Щука прав — это именно тот человек, который мне нужен. Молодой, голодный, талантливый. Такого можно вырастить, обучить, сделать из него настоящего шефа.

* * *

Порт встретил нас запахом рыбы.

Мы шли по узким улочкам, петляющим между складами и бараками. Щука впереди, я рядом, двое его людей — сзади. Здесь всё было другим. Грубее, но честнее. Люди смотрели прямо, говорили громко. Грузчики таскали тюки, торговки орали, предлагая свежую рыбу, где-то ругались матом, где-то смеялись.

— Вон она, — Щука кивнул на приземистое здание в конце переулка. — «Сытый пескарь».

Харчевня выглядела так, будто её строили ещё при дедах нынешних дедов и с тех пор ни разу не чинили. Покосившаяся вывеска с облезлой рыбой, закопчённые окна, перекособоченная дверь. Из трубы валил дым, а из-за двери доносился гул голосов.

— Не смотри, что снаружи развалюха, — сказал Щука. — Внутри всегда битком. Макар своё дело знает.

Мы вошли.

Внутри было жарко и шумно. Пахло жареным луком, варёной рыбой и чем-то пряным. За длинными столами сидели разнорабочие и другая публика. Портовая братва, контрабандисты, крючники. Публика, при виде которой нормальный человек развернулся бы и ушёл.

Но мы были не нормальными людьми.

При виде Щуки гул голосов начал стихать, головы поворачивались в нашу сторону. Местные знали хозяина порта в лицо и знали, что с ним лучше не связываться. Харчевня замерла.

Щука по-хозяйски прошёл через зал и остановился у единственного пустого стола прямо у стойки. Он уже стягивал с рук кожаные перчатки, собираясь сесть, когда из кухни раздался звонкий мальчишеский голос.