Книга Павший, страница 146 – Анна Щучкина

До тех пор, пока вдруг не сжалось. На границе сна и яви я услышал треск пламени в воздухе – неужели портал? Аиса?..

Но это оказался лишь очередной походный костер.

Утро пришло с приказом императора: сниматься раньше рассвета. Обоз – в путь, пока прохладно. Император любил показывать, что его армия – быстрая, неостановимая, сильная.

Я встал в колонне слева, впереди инженерного обоза. Отсюда лучше видно дорогу, можно заметить трещину, размытый грунт – то, что другие пропустили.

Тан и Аджит ушли вперед – проверять броды и мосты.

Конь императора – огромный черный жеребец – отбрасывал на дорогу длинную тень. Как стрела. Или как путь, по которому шла смерть. В этой войне – одно и то же.

Перед выходом я заглянул к раненым. Трое тяжелых: двое – с ранами в бедро, один – с пробитой кольчугой и разорванным плечом. Лекарь кивнул: выдержат переход, если везти в повозках.

— Боль терпимая? – спросил я у парня с повязкой на плече.

— Терпимая, командир, – ответил он, едва шевеля бледными губами, и сжал кулаки, чтобы не застонать.

— Дай ему еще настойки мака.

— Уже давал. Если дать больше – так заснет, что не проснется.

Я кивнул. Война – это выбор между болью и риском. Слишком много лекарства – человек не просыпается. Слишком мало – мучится весь день.

— Держись, – сказал я. – К вечеру будем у холмов. Там храм. Хорошие целители.

Он попытался улыбнуться. Почти получилось.

Я вышел. Солнце уже встало. Пора.

Поднял руку. Трубач дал сигнал.

Колонна тронулась: сначала разведка, потом кавалерия императора, пехота, обоз, арьергард.

И снова – стук копыт по дороге.

Два – один – два.

Как сердцебиение армии.

Как память.

Как надежда.

Как путь домой.

На пути к столице

946 год правления Астраэля Фуркаго

Ночь была тяжелой – как мокрое одеяло, давящее на плечи. Внутри полевой тюрьмы пахло смолой, сыростью и веревками – тем самым запахом временных лагерей, где не живут, а просто «разбираются с делами». Масляная лампа мерцала низко над столом, будто стесняясь освещать то, что здесь происходит. Ее дрожащий свет бросал на стены из грубой ткани странные, живые тени – они кружились, будто танцевали, будто обвиняли.

Меня посадили на тот же проклятый деревянный табурет – с металлической пластиной в ножках. Хитрая штука: металл всегда холоднее дерева. Он напоминает – ты здесь не по своей воле. Даже сидеть тебе позволено только потому, что так решили другие. На руках – кандалы. Холодные, тяжелые, отлитые специально для таких, как я.

Передо мной – трое.

Старший следователь – спокойный, как скала. Глаза – без эмоций, будто давно перестали удивляться чему-либо. На поясе – короткий кожаный жгут. Не для угроз, не для пыток – для пауз. Чтобы подчеркнуть вопрос. Чтобы напомнить: здесь он решает, когда говорить, а когда молчать.

Слева – писарь. Худой, молчаливый, с пером в руке и листами бумаги, уже размеченными под записи. Рядом – лоток с песком, чтобы промокать чернила. Он не смотрит на меня – только на бумагу. Для него я – дело, которое нужно зафиксировать. А бумаги, как он знает, живут дольше людей.

Справа – врач. Перед ним – две ампулы с жидкостями. Одна – мутная, как речная вода после дождя. Другая – янтарная, как мед в стекле.