Книга Бунтарь, страница 7 – Лена Лето

Он молчит, потом делает длинную, глубокую затяжку.

— Слушай, сын… — спокойно и как-то безысходно продолжает он. — Я не знаю, что такое потерять мать — моя мама, слава богу, еще жива. Но ты переступил черту. Пойдешь к психологу. Я с тобой не справляюсь.

— Ты и не пытаешься, папа, — выделяю последнее слово.

Как же я хочу все ему высказать, бросить прямо в лицо! Где твои демоны, папа? Кем ты стал?! Что ты делаешь с этой стеной — ты художник или маляр?! Лика присматривает за тобой — с какой стати? Тебе что, девяносто лет?! Ты просто ушел в себя, как моллюск в ракушку. И единственное, что тебя заставило оттуда выглянуть, — мой перепихон с Ёлкой!

По серой реке неба плывут голубые льдины облаков. Смотрю на них через лобовое окно гелика. По радио играет Two Feet “I Feel Like I'm Drowning”.

Муторно на душе. Перспектива общения с психотерапевтом меня не вдохновляет. Солнце впервые за месяц проявляется из-за облаков и вгрызается в зрачки — это тоже не вдохновляет. Опускаю козырек.

Открываю боковое стекло, достаю из пачки сигарету и зажигалку, но не успеваю прикурить — в глаза бьет резкий, до слез, солнечный зайчик.

Смаргиваю. Щурясь, смотрю в окно.

На парковке возле белой Hyundai Kona стоит девушка в пальто песочного цвета, воротник приподнят. Щелкает зажигалкой, пытаясь прикурить тонкую сигарету. Светлые волосы чуть ниже плеч, позолоченные солнцем, пляшут на ветру, лезут в лицо.

Мне в глаза снова попадает зайчик — солнце отражается от металлической застежки ее сумки.

Выхожу из машины. Подхожу к девушке и подношу зажигалку к ее сигарете, прикрывая огонек ладонью. Так и хочется отвести пряди волос ей за ухо… Она сама это делает, и теперь я могу рассмотреть ее лицо.

Почти без косметики — только ресницы подкрашены. Глаза голубовато-зеленые, оттенка морской волны, на солнце почти прозрачные, в уголках тоненькие морщинки. Она старше, чем я думал, Лет тридцать.

Затягивается. Губы нежно-клубничного оттенка — не похоже на помаду.

— Вы меня спасли, — непринужденно говорит она, будто такие встречи на парковке — наш ритуал. — Это ритуал — как заговор на хороший день, — продолжает незнакомка, демонстрируя сигарету, словно доказательство, и я улыбаюсь совпадению. А еще замечаю кольцо на безымянном пальце.

Прикуриваю сигарету, а она уже тушит свою в крышке пачки:

— Одна затяжка. Я бросила курить семь лет назад, но позволяю себе одну затяжку перед началом рабочего дня. Такой вот компромисс.

Смотрю на нее, прищурив глаз, чтобы не попадал дым. Хочу что-то сказать, поддержать разговор, но чувствую непривычную робость, какое-то стеснение в груди — себя не узнаю. Все слова кажутся тупыми.

Ветер снова выбивает пряди ее волос — легкие, на вид будто шелковые, хочется пропустить их сквозь пальцы.

— Спасибо! — Она чуть поджимает губы, будто ей тоже неловко. Из-за моего молчания?.. Прячет пачку в сумку и направляется к бизнес-центру.

Хочу пойти за ней, прямо тянет, но остаюсь докуривать сигарету — с такой женщиной без шансов.

— Как тебя зовут? — все же выкрикиваю ей в спину.

Она оборачивается, улыбается в ответ, закладывая за ухо растрепанную ветром прядь, но ничего не отвечает. Уходит, а ее улыбка и пряди волос, застилающие лицо, все еще перед глазами.

Ловлю себя на том, что до сих пор улыбаюсь. Смотрю, щурясь, на солнце, докуриваю сигарету. Как-то дышится лучше, когда солнце.