Книга Развод. Цена многодетного счастья, страница 106 – Ира Орлова, Виктория Ким

Она слушает, не перебивая. Я вижу, как её глаза блестят, как слёзы собираются в уголках, и понимаю, что она не просто злится на Сергея — ей больно. Я продолжаю, уже не сдерживаясь, слова текут, как слёзы, которые я глотаю:

— Я боюсь, что останусь одна навсегда. Но и простить его не могу. Лучше одной, чем каждый раз ждать от него нового предательства. А еще так страшно, что дети меня возненавидят — Маша уже ненавидит. Дима молчит, смотрит на меня, как на чужую, а я не знаю, что он думает, винит ли меня за отца или за то, что я не могу всё исправить. Я так устала быть сильной. У меня руки опускаются, Нина Петровна, я каждое утро встаю и думаю: «Как жить дальше?».

Я замолкаю, чувствуя, как слёзы жгут глаза, но я сжимаю зубы и не даю им упасть — не хочу, чтобы она видела, как я ломаюсь. Нина вздыхает, глубоко, с хрипотцой, наклоняется ко мне через стол, и её голос становится мягким.

— Мира, девочка моя. Я тебе сейчас как женщина женщине скажу, как мать матери. Я знаю, что такое остаться одной. Когда Серёжин отец ушёл, мне было двадцать пять, я с ним, малышом, на руках, без копейки в кармане. В продавщицу влюбился из соседнего магазина и сбежал. А мы с сыном остались в однушке, где обои от сырости отваливались, я ночами плакала в подушку, чтобы он не слышал, а днём зубы сжимала и шла на работу. Потом Виктор появился, я думала, это спасение, — высокий, с громким смехом, обещал горы золотые. А он пить начал, Мира. Я поэтому уехала с ним в другой город, когда Серёжа вырос, думала, там он одумается, что сын уже взрослый, справится, а я не хотела, чтобы он видел эти пьяные ссоры, эту грязь. Но всю жизнь себя за это виню — что бросила его, что не дала ему тепла, не научила быть мужчиной, а не трусом, который бежит от проблем. А он теперь сам стал таким же, как его отец, ушёл от тебя, как тот от меня, и я этого не вынесу, потому что это моя вина тоже, моя слабость, которую я в нём не разглядела.

Она замолкает, смотрит в сторону, на окно, где уже темнеет, и я вижу, как её рука дрожит, как она сжимает кулак, чтобы остановить эту дрожь. Потом она снова смотрит на меня, глаза её ясные, полные слёз, но в них — сила, которой я завидую, и усталость, которую я понимаю. Она продолжает, и голос её становится ниже, глубже, как будто она достаёт слова из самого дна души:

— Знаешь, Мира, он же потом одумался, отец Серёжи. Через три года вернулся, стоял под дверью, просился обратно. Говорил: «Нина, я дурак был, прости, давай попробуем заново». А я не приняла. Гордость не позволила, да и обида жгла. Думала, что не прощу — и буду счастлива, что найду кого-то лучше, свою настоящую любовь, как в книжках пишут. И встретила ведь Виктора, родила второго сына. Но легче не было, Мира. С другим мужчиной — свои слёзы, свои беды. Когда переехали, Виктор спиваться начал, орать на меня, а я терпела, замалчивала, потому что сын маленький, потому что уходить некуда. И порой думала ночью, лежала и думала: а что, если бы простила Серёжиного отца? Мы ведь хорошо с ним жили до его ухода. Он мне всегда на праздники цветы дарил, ни разу не оскорбил, отцом был хорошим. Может, и не хуже моя жизнь бы сложилась, может, я бы не винила себя так сильно. А может, это я такая дура, что мужиков выбирать не умею, и всё равно бы плакала. Не знаю, Мира, где правда, до сих пор не знаю.