Книга Поздравляю, мой босс! Отпуск или декрет?, страница 1 – Татьяна Донченко

Бум-бум-бум.

Пульс отдавался в висках.

Я сидела за столиком на террасе отеля “Рэдиссон”, сжала двумя руками чашку с черным кофе, и молилась, чтобы мир перестал сводить меня с ума.

Вчера был мой триумф.

Доклад “Тени и свет” разорвал аудиторию, эксперты аплодировали стоя, а представитель “Газпромнефти” подошёл лично и попросил визитку.

Я должна была чувствовать себя богиней выступлений на конференции. Но. Большое, толстое с выступающими венами НО!

Вместо этого я чувствовала себя богиней разврата и… “Что это, мать его, было прошлой ночью?!”

Между ног всё саднит, бёдра ноют так, будто я победила в скачках на быке для родео. Установила, блин, мировой рекорд!

Чёрт возьми, что на меня нашло? У меня, что, овуляция?!

Закрыла глаза, чтобы хоть немного вспомнить… цикл? Ха! Сегодняшнее число и день недели.

Заодно, нужно было как-то унять болезненную пульсацию в висках, но перед глазами возник флешбэк двадцать пятым кадром!

Руки, сжимающие мои груди. Не ласково, а жадно, по-хозяйски. Лицо Павла Дмитриевича, склоненное к моей груди, его горячий рот, втягивающий мой сосок, и низкий, хриплый голос:

— Какая же ты сладкая…

Я дёрнулась, пролив кофе на скатерть. Тряпку, тряпку срочно! И холодный душ. Даже ледяной.

И тут я услышала это:

— Доброе утро, — бархатное, с лёгкой хрипотцой, от которого у меня свело живот.

И все, что ниже затопило горячей волной. Тело помнит лучше головы. С головой, я, походу, вообще не дружу!

Мой босс. Воронов Павел Дмитриевич.

— Дорбутр… — промямлила я, не в состоянии оторвать от него дурацкие глаза.

Он сел напротив меня.

Белая льняная рубашка, расстегнутая на две пуговицы, темные брюки, легкая щетина.

Господи, он даже с похмелья выглядел так, будто сошел с обложки журнала «Форбс» в рубрике «Завтрак с миллиардером».

Я нервно одернула подол своего легкого платья, хотя оно сидело идеально.

Павел Дмитриевич молча взял меню, но не открыл его, а просто смотрел на меня поверх него. Тяжело, изучающе, с искрой, которую я вчера видела в упор — за секунду до того, как он прижал меня к стене.

— Выспалась? — спросил он, выдергивая меня из воспоминаний.

Я кивнула, а потом помотала головой, тем самым дала ему… Ха! И положительный, и отрицательный ответ одновременно.

Щеки залились краской.

Новый флешбэк: его ладонь на моем затылке, он наклоняет меня вниз.

— Открой свой сладкий ротик шире…

Я чувствую его солёный вкус, давление на языке, а затем — горячую струю, которая заливает мне горло. Я глотаю, не смея дышать, а он стонет сверху, изливаясь в мой рот до последней капли.

Чёрт, чёрт, чёрт!

Я сделала глоток кофе, надеясь, что он смоет воспоминания.

— Светлова, ты в порядке? — спросил он, и я подняла глаза.

Он подался вперёд, и я увидела на его шее, чуть ниже воротника, красный засос. Мой засос.

Мммм… Я все еще отчетливо помнила, как именно и в какой момент его сделала: ярко кончая под ним.

Я впилась зубами в свою нижнюю губу, пытаясь не застонать от стыда.

— Да, просто… жарко, Павел Дмитриевич, — выдавила я.

Он усмехнулся. Эта его усмешка — кривая, самоуверенная, будто он знает все мои тайны.

И он действительно знал. Все! Потому что он был со мной в номере. Час ночи. Бар внизу уже закрылся, а мы открыли виски у него. И…

Я сосредоточилась не на том, что было этой ночью, а на настоящем. На его руке лежащей на столе. Он тихо барабанил пальцами, пока изучал меню.