Книга Жена офицера. Я тебя верну, страница 109 – Ира Орлова

И как я её сейчас упрекну? Чем? Тем, что она мне не доверилась? А я ей что для этого доверия оставил, кроме пустых обещаний? Какие основания? Слова? Слова у нас, мужиков, товар дешевый, когда дела идут вразрез с тем, что ты несешь.

Всё в этой истории через одно место. Все раненые. Все со своей правдой, от которой сейчас больше вреда, чем пользы.

Тру переносицу, откидываюсь на спинку стула и смотрю на пустую бутылку. Смешно, маза фака. Столько лет живешь с ощущением, что ты если не святой, то хотя бы последовательный. Что у тебя логика железная, решения мужские, ответственность без перекосов. А потом жизнь берет тебя за шкирку и тычет мордой в зеркало: смотри, герой. Вот он, результат твоей «правильности». Вот твоя взрослая, взвешенная позиция. Нравится результат?

Ни черта не нравится.

Но и сидеть теперь, посыпая голову пеплом и размазывая сопли, смысла ноль. Я уже один раз пожил в этом болоте под названием «если бы». Если бы тогда сказал правду… Если бы не соврал в мелочах… Если бы догнал и не отпустил… Если бы не решил за всех, кому и как будет лучше… Если бы не перепутал долг с гордыней.

Хватит.

От этих «если бы» сын не родился бы раньше. Варя не перестала бы лежать сегодня на операционном столе. Егор не стал бы менее искалеченным. Поздно ковырять старые шрамы.

Поднимаюсь из-за стола. Беру стакан, смотрю на него секунду и ставлю обратно. Лишнее. И так в башке гул, как в трансформаторной будке.

Подхожу к окну, отодвигаю занавеску. За стеклом чернота. Снег идет мелкий, ложится на дорожки, заметает следы моих шин. Двор пустой, только свет фонаря выхватывает из темноты калитку.

Открываю створку пошире.

В лицо сразу бьет резкий, холодный воздух. Вдыхаю его полной грудью, до боли в легких.

Сегодня у Вари была операция. И это — единственное, что имеет значение.

Остальное… Остальное мы как-нибудь пережуем. Мужики мы или кто? Пережуем. Сглотнем. И пойдем дальше.

Как вернуть доверие и расположение любимой женщины?

Да чёрт его знает. Если честно, то я без понятия.

Серьёзно. Если бы мне кто-то лет десять назад втирал, что я буду сидеть в три часа ночи на собственной кухне, сверлить глазами тёмное окно и ломать голову над этой хренью, я бы посоветовал этому умнику провериться у психиатра.

Мне всегда казалось, что в жизни всё работает по простой схеме, если мужик нужен, то это видно по глазам, по делам, по тому, как она к тебе прижимается. Если нет, то тоже всё ясно, разошлись как в море корабли.

А все эти тонкие материи про «утраченное доверие», «восстановление расположения» и прочую душевную близость — это оставьте романтикам. Тем, кто любит языком чесать о чувствах дольше, чем реально что-то делает.

Только вот жизнь, сука такая, в очередной раз ухмыльнулась мне в лицо и сунула под нос простую правду.

Действие — это, конечно, база. Без него ты вообще никто. Но если ты однажды крупно, облажался... если ты выбил у неё почву из-под ног, то одного «я пришёл, я всё порешал» уже мало.

Это так не работает. Оказывается, тут нужно время. Тонны времени. И терпение такое, чтобы сидеть и смотреть, как она от тебя закрывается, и не сорваться, не начать орать: «Да я же ради тебя всё делаю!».

А с терпением у меня всегда было, мягко говоря, плохо. Я привык: пришёл, увидел, победил. Если проблема — устранил. Если враг — раздавил. А тут врага нет. Есть только твои собственные косяки, которые теперь стоят между вами бетонной стеной. И кувалдой её не разнесешь, только лоб расшибешь. Эту стену надо разбирать по кирпичику. Медленно. Вдумчиво.