Книга Сводные. Ты не для меня, страница 14 – Нюта Царёва

Выдыхаю, трясу головой, чтобы прогнать навязчивый образ. Бой вот-вот начнется, а я размазан. Нужно собраться. Нужно взять себя в руки.

— Малыш, ты здесь? Я так и знала, — слышу позади приторный голос Стеллы.

Замираю, но даже не поворачиваюсь. Слишком злюсь, чтобы смотреть на нее.

— Чего тебе?

— Я соскучилась...

— Не сейчас. Уйди.

Она подходит ближе, кладет руку на мое плечо. Меня передергивает.

— Ну, Кай...

Сбрасываю ее руку с силой, поворачиваюсь.

— Ты же знаешь, что перед боем я не трахаюсь.

Она закатывает глаза, изображая обиженную. Но я вижу, что ей плевать.

— Ладно, — фыркает снисходительно. — Я зайду позже. Я поставила на тебя, не подведи.

Фыркаю в ответ. Устал от ее навязчивости. Она, как комар, раздражающая до предела. Сейчас мне нужна концентрация, а не ее кривляния. Возвращаюсь к груше, но слышу, как меня зовут. Время выходить.

Зал ревет, как взбесившийся улей. Публика любит меня. Кричат мое имя, свистят, хлопают. Я в центре этого шоу. Все взгляды на меня. И я играю на них. Бросаю пару дерзких взглядов, напрягаю мышцы, позволяю свету выхватить рельеф. Это моя сцена. Мой заработок.

Соперник серьезный. Высокий, тяжелый, но двигается быстро для своего размера. Новичком тут и не пахнет. Ну что ж. Красиво выиграть вот и вся задача. Рефери дает сигнал. Начинаем.

Первый раунд — разведка. Проверяю его защиту. Ложный джеб, апперкот. Он блокирует оба. Хорошо, значит, придется включать мозги. Резкий уклон от его удара, и тут же — контратака в печень. Попал. По его лицу пробегает тень боли, но он не падает. Ладно. Играем дальше.

— Это все, что ты можешь? — бросаю ему через ринг, чтобы вывести из себя.

Он усмехается, но его глаза говорят другое. Зацепило.

— Подожди, малыш, сейчас разогреюсь.

К концу раунда я понимаю, что нашел его ритм. Публика гудит, кто-то орет что-то на заднем плане, но я даже не слушаю. В голове пусто. Только бой.

Второй раунд — мой. Двигаюсь быстро, как нож в разрезе. Удары точные, четкие. Лоу-кик в бедро, хук справа. Публика взрывается. Дыхание соперника становится тяжелее, движения замедляются. Он сдает, я это вижу. Внутри вспыхивает вкус победы. Адреналин качает, как музыка на максималке.

— Чего притих? — спрашиваю, отправляя очередной удар в корпус. — Устал?

Его взгляд поднимается на меня, пот течет по вискам. Он улыбается, но это улыбка того, кто уже понимает, что проиграл.

— Не расслабляйся, — бросает он с хрипом.

И тут все меняется. Мелькают белые волосы. Ее лицо. Мэри. Снежок, твою мать? Что она здесь делает?

— Это не место для принцесс, — мысль с грохотом бьет в голову. Я теряю концентрацию. Слишком поздно замечаю, как соперник делает бросок. Пропускаю удар в челюсть. Голова гудит, мир плывет. Падаю на настил. Но даже там вижу ее. Она смотрит прямо на меня. Или это уже галлюцинация?

Секунды тянутся, как вечность. В ушах звенит, но я встаю. Публика ревет, но все это где-то далеко. Перерыв. Сажусь на стул, пытаюсь отдышаться, сканирую толпу, но ее нигде нет. Может, почудилось?

Третий раунд. Выход на злости. Но злость плохой помощник. Она мешает концентрации. Я вижу соперника, его слабости, но не могу использовать их. Слишком много эмоций. Удары летят, но техника сыпется. Все разваливается.

— Ну что, звезда? Все? — роняет соперник, отправляя апперкот. Он вкладывает в него все.