Книга Измена. Предательство не смыть, страница 4 – Аида Янг

Не раздумывая, завожу мотор. Следую за ними — без фар, на расстоянии.

Дорога знакомая, как выученный наизусть обман. Вспоминаю как он говорил: командировка, важные переговоры.

Они выезжают на трассу, потом — к аэропорту. Я держусь чуть дальше. Паркуются подальше от входа.

Он достаёт багаж, берёт её за руку. Она смеётся, говорит что-то. Они проходят внутрь, не оборачиваясь.

Я стою в машине, будто приклеенная к сиденью. Всё тело дрожит, но в голове — холодная ясность.

Мне нужно не плакать. Не кричать. Понять. Насколько у них всё серьёзно.

Я достаю телефон, открываю поиск.

«Международная выставка строительного оборудования. Москва».

Через секунду появляется страница. Фото, даты, логотип компании.

И среди спонсоров — его фамилия. Демидов. Город, отель, программа. Всё расписано.

— Вот куда вы летите, — шепчу.

Открываю контакты и нахожу номер старого знакомого из агентства путешествий — Ромы.

Когда-то он подбирал нам тур в Италию. Тогда я смеялась. Сегодня — просто дышу.

— Ром, привет. Это Анна Демидова.

— Анна! Сколько лет! Как вы там? Дмитрий звонил весной, говорил, всё отлично.

— Было, — коротко отвечаю. — Нужен билет. Сегодня. Ближайший рейс в Москву.

— Москва? Срочно? Что-то случилось?

— Сюрприз для мужа, — выдыхаю.

Он смеётся. Не подозревает ничего.

— Сейчас посмотрю… Есть на девять вечера. Отель «Палас», прямо при выставке.

— Отлично. Бронируй.

Я перевожу оплату и отключаюсь. Кладу телефон на сиденье.

В отражении заднего зеркала — бледное лицо и глаза, в которых нет страха.

Только холод и решимость.

— Ну что, Дима, — шепчу. — Посмотрим, что ты мне скажешь, когда узнаешь о нашем ребенке.

Дома я собираю чемодан. Без лишних мыслей. Только документы, паспорт, зарядка, серое пальто.

Поздним вечером стою у аэропорта. Снег падает густо, свет фонарей расплывается, как чужие воспоминания. Я достаю билет, смотрю на фамилию: Анна Демидова.

Я шагаю к залу ожидания и понимаю: сегодня ночью я лечу не за ним. Я лечу за правдой.

Самолёт тряхнуло при посадке, и в ту же секунду я ощутила, как внутри тоже что-то глухо обрывается.

Все вокруг торопятся, собирают сумки, спорят за место в проходе, а я сижу, не двигаясь.

Как будто не долетела, а просто рухнула туда, где боль становится тише, но глубже.

Телефон в ладони холодный. Ни одного сообщения больше от него. Конечно. Он занят. На «важных встречах».

Выдыхаю, поднимаюсь, беру сумку. На улице тепло, но мне будто бросили в лицо ледяную воду. Небо яркое, люди улыбаются, а я — как пустая оболочка.

Иду, как во сне.

Такси останавливается у бордюра. Водитель косится в зеркало, но не задаёт лишних вопросов. Я называю адрес — деловой отель в центре, тот самый, где проходит «форум».

Смешно, что это слово теперь режет слух.

Дорога длинная, город живёт своей жизнью: витрины, шум, разговоры, клаксон.

А у меня внутри — ни звука. Одна мысль бьётся в голове, как птица в клетке: а вдруг всё-таки ошибка?

Но я уже слишком хорошо знаю Диму, чтобы верить в чудеса.

Отель оказывается именно таким, каким я его представляла: мрамор, стекло, свет и притворная вежливость.

Улыбающиеся менеджеры, запах полироли, ковры, где не слышно шагов.

Всё идеально. Как и он любит.

Я подхожу к стойке. Молодой администратор в костюме с бейджем «Давид» поднимает глаза: