Онлайн книга «Последнее убежище»
|
Глядя себе под ноги, я быстрым шагом направляюсь в холл. Народ расступается, освобождая мне дорогу. Всех отпугивает мой позорный статус человека, интересующего следствие, брата которого только что задержали по подозрению в убийстве. Хотя знают ли они об аресте Габриэля? Ладно, нет времени на размышления. Мне нужна неприметная дверь в углу, с табличкой «Служебный вход». Именно за ней прошлый раз скрылась Калхун, когда побежала за латексной перчаткой. Открываю ее и прохожу в комнату отдыха персонала. Стол, стулья, шкафчики для вещей, микроволновка, кофемашина, рядом – горка использованных капсул. На меня ошеломленно смотрят Каталина и две ее напарницы, в том числе и та, что обнаружила труп Сабрины. Какого черта, говорят их взгляды. Какого черта тебе здесь надо? Ничего, привыкла. Умею соображать на ходу, изобретать предлоги. — Извините, – говорю я и выпаливаю первое, что приходит в голову: – Там неприятность с мистером Бреннером! Так, не сработало. Думаем дальше. — У него серьезная проблема. Он задыхается и зовет на помощь. Лицо Каталины вытягивается, и она вскакивает со стула. Господи, опять этот Бреннер… — Конечно, такой стресс, – добавляю я, провожая служащих до дверей. – Надеюсь, с ним все будет хорошо… Они меня уже не слышат, и я снова ныряю в служебную комнату. Вероятно, в моем распоряжении минута-другая, не больше. Потом выяснится, что никакой тревоги нет, на помощь никто не звал. Быстрей, Фрида! Я шарю глазами по столу, сбрасываю с него салфетки, заглядываю под коробку для ланча. Обнаружив под ней блокнот, трясу его – вдруг выпадет карточка? Увы, нет. Где же она? Так, шкафчики. Дергаю одну дверцу, другую, третью. Все заперто. Замираю, прислушиваясь: не возвращаются ли служащие? Сколько я уже здесь нахожусь? Какая разница? Самое главное – что я пропустила? На обратной стороне входной двери с крючка свисает женский пиджак, который я сразу не заметила. Жадно сдергиваю его, схватив за воротник. На груди приколот бейджик с надписью фирменным шрифтом «Ары»: Каталина. Есть. Есть, черт возьми! Я судорожно шарю по карманам. В правом пусто. В левом тоже ничего. Уже собираюсь повесить пиджак обратно, когда натыкаюсь пальцем на твердый прямоугольник во внутреннем кармашке. О, пожалуйста, пожалуйста… Запускаю руку внутрь и вытягиваю наружу карточку. Наверное, это она и есть. Никаких надписей типа «мастер-ключ» или «ключ от третьего этажа». Я быстро накидываю пиджак на крючок и выскакиваю из комнаты, захлопнув дверь. Ни Каталины, ни ее коллег в холле не видно. Видимо, бегают по зоне отдыха, разыскивая Уильяма. Может, отправились в его номер. Я снова упираюсь глазами в пол и, лавируя между гостями, выбираюсь наружу. Бегу к магнолии и прижимаю карточку к фонарному столбу с такой силой, что тот едва не опрокидывается. Нет, устоял, зато под землей раздается тихий рокот. Есть! Тайная дверь под углом поднимается в воздух. Поднимается медленно. Чертовски медленно! Ну, давай же, давай! С минуты на минуту на территории появится Каталина. Поднимаю с земли кусок мрамора – он обязательно понадобится для задуманной мною операции. Ворота все еще не остановились, когда я проскальзываю внутрь. В гараже темно, и я стою, моргая, пока не привыкнут глаза. Уж на что «Ара» элитный отель, и то ничего не может поделать с запахом бензина и моторного масла – в этом смысле подземный гараж ничем не отличается от любого другого. Стены здесь цементные, полы со скрипучим настилом, как в том складе, где начиналась наша жизнь в Нью-Йорке. |