Книга Еще раз уйти, чтобы вернуться, страница 9 – Ольга Соврикова

Я не правильная маньячка, не классическая, не зацикленная на определенный образ или раздражитель. У меня только одно правило в жизни: «Хороший враг – мертвый враг». И вообще, мне средневековье понятнее и ближе было всегда. Хоть и не понимаю людей, которые его восхваляют и воспевают. Рыцари, лорды, дамы и леди, цветы, балы, драгоценности, серенады под окном, подвиги и любовь назло всем преградам – ага! Мне всегда хочется отправить этих знатоков в библиотеку. Ха! Средневековье – это грязь, вши, гнилые зубы, нестираное белье и, конечно же, право сильного. Убил – взял. Не смог удержать, защитить свое – убили тебя. Ты или над, или под кем-то. Хозяин или его раб. Другого не дано. И не было в те времена шанса на счастливую жизнь у Ромео и Джульетты. Им же было по четырнадцать! Умерла бы влюбленная дура родами, а пацана убили бы на дуэли. Все! Это они еще удачно ушли – счастливыми. Но как же нам, девочкам, хочется хорошего окончания любовной истории. Мы готовы наплевать на автора, у которого средневековье вдруг окажется жестоким, а королевский двор филиалом ада на земле. И да… Мне тоже чуть-чуть нравятся сказки про любовь. Вот только для меня это просто сказки. Смотрю на людей и не понимаю, что такое любовь? Что чувствует тот, кто любит? Он действительно дождется? Отдаст жизнь за того, кого любит?

Я закончила восьмой класс, меня выпихнули в строительный техникум, который я закончила отличницей и пошла по жизни с дипломом маляра-штукатура. Далеко пошла. Аж до города невест – Иваново. Именно там проще всего затеряться одинокой девушке. Девок там тьма, и большинство из них не живут, а выживают.

А я в тот момент была просто уверена в том, что уж выживать-то умею получше многих других. Вот только любовь, как, впрочем, и многие остальные чувства, остались для меня загадкой. Я видела их проявление, но не чувствовала. Зато абсолютно точно знала – психушка плачет по мне кровавыми слезами.

Маньяки – они ведь не всегда убивают. Но если… так сразу. Вот я и резала… Снова. Боялась ли, что найдут? Нет. Но бережёного бог бережет. Да и не виноватая я, точно вам говорю.

Неизвестные «кинопрокатчики» любезно показывали мне то, что произошло в последний год моей учебы в техникуме. А я смотрела на себя со стороны и понимала, верни меня назад, и я опять добью выживших придурков, потому что три месяца из того года я пролежала в больнице именно из-за них. И нет, не в психушке, а в хирургии. Их пятеро было. Пять парней возрастом от восемнадцати до двадцати. Что они делали в той темной подворотне? Развлекались, используя худенького юношу, прижимающего к своей впалой груди футляр со скрипкой, в качестве груши для битья ногами. Золотая, ну или «долбанутая» позолоченная молодежь получала «удовольствие», а я случайно мимо проходила. Устала в тот день, как колхозник в посевную, и затормозила не вовремя. Скрипач, изображающий мяч, в это время уже «отказался» признаки жизни демонстрировать, а я – вот она, нарисовалась, не сотрешь. Нет, послушный мячик из меня, конечно же, не получился, но и серьезного сопротивления, в моем понимании, оказать им я тоже не смогла. У дурака-музыканта хоть скрипка была, и ее вполне можно было использовать вместо плохонькой биты. Взялся за гриф и лупи по «мордасам». Скрипка – вдребезги, морды от встречи с острыми железячками в кровень, а музыкант, дай бог, делай ноги. Так нет, он ее родную защищал и сдох, как «герой».