Онлайн книга «Перелётная Птица»
|
Но даже в этой бездне я находила крошечные искры света: воспоминания, которые согревали душу, образы, наполнявшие сердце надеждой, приходили ненадолго, согревая меня своей любовью. Мешали всему этому высокое жаркое пламя и горевшие дома в Москве, всплывающие чернотой дыма в сознании, и мечущаяся фигурка в горящем доме, ищущая спасения и зовущая на помощь. И именно это не давало мне должного, такого нужного покоя. «- стать бы птицей и улететь» … «- навсегда» … * * * В тот отрезок времени своего существования, совсем не ведая, что творю, я вдруг осознала себя в открытом окне светёлки, сидящей на широком подоконнике, свесившей ноги наружу. Ах эти оголённые ноги! Как раньше. Никаких юбок в пол. Ночь. Ещё секунду назад невидящий взор, был обращён вдаль, ощущение лёгкости и желание улететь было непреодолимо. Уйти навсегда туда, где жила когда-то и была безмерно счастлива, совершенно не понимая этого. Уйти. Невесомый ветер легко касался моей кожи, словно материнские руки нежно убаюкивали в объятиях ночи. Её голос звал. Взгляд скользил; время давно потеряло своё значение. Всё должно было остаться в безвременье. И только полёт… Освобождение. Навстречу первым намёкам на рассвет. В объятия слегка светлеющему небу. Совсем не пугала высота. Она влекла меня… — Ты что творишь! Я чётко знала, что не хочу слышать этот голос, и сделала движение телом. Только вперёд! Вон из этой жизни! Мне необходимо выйти из этого жуткого плена! Но меня крепко держали не отпуская. Голос называл меня внученькой и просил простить за всё. Он кричал, зовя всех на помощь. И меня тащили обратно! Действительность! Вот Она! Кожа на ногах была в синяках и царапинах. Бабуля прилагала неумолимые усилия, удерживая меня, а я кричала в ответ, заходясь рыданиями: — Только не зовите его! Ненавижу! Он не отец мне! Видеть не хочу! Мой отец- совсем другой человек. Поймите! Другой!!! Он умный и чуткий. Он любит меня и никогда слова грубого не сказал в жизни. Не зовите! А этот - гадкий! Я к мамочке хочу! Билась в чужих, удерживающих меня руках, а после затихла, смотря почему-то в глаза женщины в тёмном уборе. Она прозрачной была и грустной. Смотрела скорбно, с пониманием, стоя совсем рядом. — Кто вы? Исчезла. — Господи, помоги нам, так вот она, почему ничего не помнит, и исхудала так, сколько дней пролежала молча. Только воду и пила. Что же тогда в монастыре было? Отчего игуменья Евдокия молчала столько месяцев? Умывали. Они бесконечно это делали и шептали молитвы. «- как же достали, холодно же, рубаха вся промокла». «- помню я всё, разве же вас забудешь»? Отвела руку няньки, накинула на плечи одеяло. Завернулась. И вновь кровать. Но лежать больше не хотелось. Сидела и смотрела на бабушку. Женщину, которая пусть и косвенно, но дала жизнь моему двойнику в этом мире. Ей немного за пятьдесят, наверное. Обманчиво доброе, круглое лицо, светлые волосы и кружевной чепчик на голове. И только властно поджатые губы, и тонкий с горбинкой нос… Знаем таких, встречали… — Может мы в спокойной обстановке чаю попьём и обсудим то, что происходит? Она не ожидала услышать разум в словах, произнесённых моим хриплым голосом. Откинулась на спинку кресла. Замерла. А далее… Эти звуки будто ей не принадлежали. Она совсем иное хотела говорить. Она хотела любить меня даже словами, но говорила то, что положено. Они вырывались из её уст, как будто на них лежал тяжёлый груз обязательств и ожиданий. |