Книга Крестная внучка мафии 1, страница 157 – Владимир Бабкин, Валерия Маркова-Бабкина

Но что делать с квадроциклом? Где взять ключи, чтобы его отогнать? Это же бомба замедленного действия!

— Вы видели ключи?! — невольно обратилась я к детям.

— Мы играли… Искали сокровище… Как пираты… Я зажег факел… Зажи… зажи-и-игалкой… — начал плакать Андреас, закрывая лицо руками. — А оно… Все… Загорелось…

Класс. Так это еще и они пожар устроили.

— А ключи ты видел, Андреас?! Ключи, как от машины?! — с силой затрясла я его.

Перепуганный до смерти, мальчик кивнул и указал в ту сторону, где вся стена уже горела и ключи было просто бесполезно искать.

— Там много ключей… Было… — громко зарыдал он, впадая в истерику.

— Черт! — зарычала я.

И дети, и собаки выли так слаженно, что я и сама готова была выть волком вместе с ними. Паника подкатывала к горлу так сильно, что дети заревели еще громче, а я в удушающей дымом неразберихе пыталась найти хоть что-то похожее на выход.

— Для квадроцикла и лошадей, конечно, обычная дверь не подходит… — бормотала я вслух. — Здесь должны быть еще ворота!

Пробежавшись по конюшне, я действительно их нашла. Вот только они закрыты на засов и сверху висит серьезный замок. Ключи уже искать бесполезно, так что нужно или найти другой выход, или способ их открыть.

Окна? Да, не достанем мы до окон под потолком! Искать стремянку?

Она уже тоже горит.

— Как же неудачно они все полезное свалили в одном месте… — как молния проскочило у меня в голове. — Значит нужно открыть ворота. Найти бы чем…

Не знаю как рыщущие по большой конюшне глаза увидели старое ружье, висящее на одной из пока слабо горящих стен. Какого черта оно вообще здесь висит?! Хотя, неважно, если в нем есть патроны!

С трудом сняв его с разгорающейся стены, я побежала к воротам.

— Закройте уши! — махнула я детям рукой.

Щелчок. Щелчок. Ничего.

— Да, нахрена нужно ружье, если из него нельзя выстрелить?! — в ярости закричала я, отбрасывая его в сторону.

Как вдруг за моей спиной что-то начало взрываться, и я инстинктивно бросилась к малышне, утаскивая их в угол с какими-то вилами и прочим хозяйским инструментарием. Содрогаясь до глубины души от визга детей, испуганного воя собак и мелких взрывов, стучащих по стенам, как отсчет таймера до взрыва бензобака квадроцикла.

Были здесь патроны. Были. Вот только искать их надо было раньше. Теперь они все взрывались по очереди в огне и разлетались рикошетом.

Вздрогнув в последний раз, я и не заметила, как повалила ногой вилы и, как ни удивительно, топор.

А вот это уже хоть какой-то инструмент.

— Сидите здесь! — крикнула я детям, бросаясь к двери с тяжелым топором на перевес.

Как там писал Некрасов?

Черт, нет не так! Не помню, как надо!

Пытаясь замахнуться тяжелым для моих рук топором, я с дуру вспоминала слова поэмы «Мороз, красный нос», которые когда-то учила наизусть. Зачем я их вспоминаю? Зачем вспоминаю, как читала их папе в гостиной?

Приступ паники? Возможно.

Так было! Значит пока идем по плану. В избу я вошла, осталось из нее выбраться.

Не без усилий поднимая топор как можно выше, я со всей силы наносила удары по замку. В душе я надеялась на то, что мне хватит сил, сбить его с одного удара или может быть трех.