Книга Я влюбилась не в того отца, страница 77 – Ауриния Лавр

Он взял кольцо, но не надел. Просто держал его, давая мне время. Его руки дрожали.

Я смотрела на это кольцо, на его лицо, на эти темные глаза, которые когда-то пугали меня, а теперь были домом. Я думала о всем пути, который мы прошли. Ошибках, страхах, боли. И о том тихом, прочном счастье, которое выросло на развалинах.

— Да, — сказала я просто. Голос не дрогнул. — Да, Иван.

Он замер, как будто не поверил. Потом медленно, очень осторожно, надел кольцо мне на палец. Оно село идеально.

— Спасибо, — выдохнул он, прижимая мою руку с кольцом к своим губам. — Спасибо, что не сбежала. Тогда. И сейчас.

— Куда я денусь? — я обняла его, чувствуя, как бьется его сердце — часто, радостно. — Ты же моя крепость.

— А ты — мой мир, — прошептал он мне в волосы. — Весь.

Мы стояли так, обнявшись, на кухне, среди немытой посуды и остатков ужина. И это был самый романтичный момент в моей жизни. Потому что он был наш. Настоящий. Как и все, что было между нами.

Позже, лежа в постели, я смотрела на кольцо, которое отбрасывало блики на потолок от уличного фонаря. Иван спал, крепко обняв меня, его дыхание было ровным.

Все было позади. Войны выиграны, враги повержены, раны затягивались. Впереди была обычная жизнь. Со своими мелкими ссорами, радостями, проблемами на работе, родительскими собраниями, поездками на дачу к бабе Гале.

И я не могла дождаться, чтобы она началась. Вся. Каждая ее секунда. С ним.

Воскресенье. Квартира Ивана пахнет блинами и сгоревшим кофе.

— Ты опять сжег кофеварку, — констатирую я, заходя на кухню.

Иван стоит у плиты, лопатка в руке, выражение лица — как у человека, проигравшего войну.

— Она сама.

— Кофеварки не горят сами.

— Эта — горит.

Я смеюсь, забираю у него лопатку, переворачиваю блин. Золотистый, идеальный. Хоть что-то он научился делать за этот год.

Звонок в дверь.

— Это они! — Иван идет открывать, и через секунду квартиру наполняет детский визг.

— АЛИСА! ДЯДЯ ВАНЯ!

Тима влетает в кухню, врезается мне в ноги, обнимает. За ним входит Катя — спокойная, улыбающаяся, живая. Совсем не та женщина с пустыми глазами, которую я впервые увидела в суде год назад. Три месяца назад Тима вернулся к ней — насовсем. Катя прошла реабилитацию, устроилась на работу, сняла квартиру в двух остановках от нас. Иван долго не мог отпустить. Я видела, как он стоял у окна в тот вечер, когда Тимкины вещи уехали в Катиной машине. Не плакал. Просто стоял. Но потом Тима стал приезжать каждые выходные, и квартира Ивана снова наполнялась топотом, смехом и разбросанным лего. Он не потерял Тиму. Он вернул его маме. И стал от этого, в итоге, только счастливее.

— Привет, — Катя обнимает меня. — Ммм, блины. Без меня начали?

— Иван хотел произвести впечатление.

— Кофеварку сжег?

— Третью за месяц.

Мы смеемся. Тима уже тащит Ивана в комнату — показывать новый рисунок. Я слышу, как Иван серьезно говорит:

— Это дракон? Сильный. А это кто рядом?

— Это ты. И Алиса. И мама. И я. Мы — команда.

Катя смотрит на меня, глаза блестят.

— Спасибо, — говорит она тихо.

— За что?

— За него. За то, что ты... осталась. Поверила. И за то, что отпустил. Я знаю, как ему было тяжело.

Я качаю головой:

— Я не сразу поверила. Я его чуть не...

— Но разобралась. Это главное.

Она сжимает мою руку.

Мы теперь подруги. Странно — год назад я думала, что Иван ее тиранит. А теперь мы вместе печем блины по воскресеньям, и Тима называет меня «тетя Алиса», а Катя рассказывает о новом парне, с которым познакомилась в своей группе поддержки.

— Он хороший, — говорит она. — Тихий. Добрый. Не как...

Она не договаривает.

— Не надо. Сергей лишен прав. Сергей далеко. Сергей — прошлое.

Иван выходит из комнаты, встает рядом со мной. Его рука — на моей пояснице.

— Хороший день, — говорит он.

Не успели мы разложить блины по тарелкам, как дверь снова хлопнула. Лера ввалилась с бутылкой вина и лимонным пирогом, а следом — баба Галя с банкой своих легендарных соленых огурцов. Ирина с Варей подтянулись чуть позже — дети сразу убежали строить крепость из подушек.

За большим столом — полный состав.

— И когда свадьба-то? — не в первый раз спрашивает баба Галя, подмигивая мне. — Кольцо-то на пальце уже полгода пылится!

— Свадьба будет, когда Иван выучит хотя бы три танца, — смеюсь я.

Иван хмурится, но в глазах смех.

— Танцы — это неэффективно. Я лучше систему безопасности на даче доработаю.

Все смеются. Шум, гам, жизнь.

Он целует меня в висок, и Тимка, сидящий напротив, кривится:

— Фу, опять целуетесь!

— Привыкай, — смеется Иван. — Это теперь навсегда.

Я смотрю на этих людей — на свою странную, пеструю, неидеальную семью, собранную из осколков разных жизней. И чувствую, как что-то теплое и огромное переполняет меня.

Это не конец истории. Это ее самое настоящее, самое долгожданное начало.