Онлайн книга «Я влюбилась не в того отца»
|
Его глаза горели. В них была не боль, а ярость. Та самая, холодная, которую я видела лишь мельком раньше. — Но Варя… Варя сказала, что мама звонить не должна, потому что это «плохо». Ты учишь ее так думать? Он отпустил мой локоть и провел рукой по лицу, делая над собой усилие, чтобы успокоиться. — Я учу ее беречь себя, — сказал он уже более спокойно, но в голосе все еще звенела сталь. — Я объясняю, что мама болеет, и иногда ее поступки могут быть непредсказуемыми, даже пугающими. Я не хочу, чтобы Варя ждала этих звонков, волновалась, расстраивалась. Я хочу оградить ее. Ты же понимаешь? Он смотрел на меня умоляюще, и его лицо снова стало лицом уставшего, загнанного в угол отца. Я хотела верить ему. О, как я хотела. — Просто… она звучала так несчастно, — тихо сказала я. — Она мастерски играет на жалости, — он горько усмехнулся. — Со мной так же было. Сначала слезы, мольбы, а потом — истерики, угрозы, попытки выкрасть Варю из сада. Я не могу рисковать. Поверь мне, Алиса. Я прошу тебя, просто поверь. Он взял мои руки в свои. Его ладони были теплыми, твердыми. — Хорошо, — выдохнула я. — Хорошо, я верю. — Спасибо, — он притянул меня к себе и крепко обнял. — Ты не представляешь, как важно знать, что ты на моей стороне. Пока он собирал Варю, я стояла у окна… Странно, что заведующая ничего не говорила о попытках забрать Варю. Может, это было в другом саду? Я смотрела, как он застегивает ей куртку, поправляет шапку. Он был так нежен с ней. Как мог такой нежный отец быть монстром для жены? Нет, его версия была правдоподобнее. Нестабильная женщина, эмоциональный шантаж. Такое бывает. В дверях он обернулся. — Завтра суббота. Я хочу провести день с тобой. Только мы. Варя будет у моей мамы. Хочешь? — Очень, — улыбнулась я. — Тогда до завтра, любимая. Они ушли. Я осталась одна в тишине, но покой не приходил. Фраза «на моей стороне» отдавалась в ушах неприятным эхом. Разве в этой истории должны быть стороны? Разве не должно быть просто правды? Перед сном я взяла книгу, которую Артем подарил мне на прошлой неделе — сборник стихов Ахматовой, о котором я как-то обмолвилась в разговоре. Он запомнил. Он всегда запоминал такие мелочи. Я открыла ее на случайной странице и увидела надпись на форзаце: «Алисе — от того, кто наконец-то нашел свой свет. Твой Артем». Сердце сжалось от нежности. Он писал «твой». Это было так… окончательно. Так серьезно. Я положила книгу на тумбочку и выключила свет. В темноте снова всплыло лицо Ирины — не ее настоящее, я его никогда не видела, а какое-то размытое, страдающее. И ее голос: «Во сколько, вы не знаете?» Я натянула одеяло на голову, пытаясь заглушить этот звук. Он был на моей стороне. Я выбрала сторону. Все будет хорошо. И почти убедила себя в этом, когда в 00:05 пришло сообщение. Я вздохнула, думая, что это Иван со своим ежедневным отчетом. Но нет. Неизвестный номер: «Алиса Сергеевна, это Ирина Краснова. Простите за наглость. Я знаю, что вы с Артемом. Пожалуйста, не игнорируйте это сообщение. Мне нужно с вами поговорить. Лично. Это очень важно. Для Варьки.» Откуда у нее мой номер? Артем дал? Или она нашла его в его телефоне? Сообщение висело на экране, яркое и неоспоримое. Она знала. Значит, Артем ей что-то сказал? Или она сама что-то узнала? И это «для Варьки»… |