Книга Искры осени, страница 19 – Л. В. Риверс

Я переложила яйца на тарелку и налила кофе в широкую кружку — пар поднимался над ней, словно приветствуя меня. Устроившись за маленьким кухонным столиком у запотевшего окна, я откусила первый кусочек. Вкус был точно таким же, как я помнила с детства: насыщенный, простой, чуть-чуть балующий. Объятие на тарелке.

И пока я потягивала кофе, мои мысли, предательские, как всегда, сразу же потянулись к моему свиданию с Дином.

Свиданию? Это вообще было свидание? Слово казалось одновременно слишком юным и слишком тяжелым. Люди вообще так еще говорят — «свидание»? Или язык изменился, пока я не смотрела? Когда я была подростком, свидание — это билет в кино, рожок мороженого, нервный поцелуй под светом фонаря на крыльце. А теперь? Что это? Кофе с мужчиной, рядом с которым мои стены начали рушиться так, как я не планировала?

Это было чем-то.

И все же мы даже не обменялись номерами. Ни одной цифры на салфетке, ни одной записанной в телефон. От этого осознания я тихо застонала в кружку. Ну надо же, какая я старомодная. Молодежь сейчас, наверное, сразу обменивается аккаунтами в соцсетях, ставит лайки, шлет эмодзи. Целые связи рождаются из смайликов. А я ушла, имея лишь воспоминание о его улыбке и эхо его голоса, произносящего мое имя.

И все равно, как бы это ни называлось: свидание, не-свидание, момент, ошибка, я поймала себя на том, что хочу поговорить с ним снова. Услышать его смех. Посмотреть, смягчаются ли его глаза так же, когда он говорит о Лане.

Я поставила кружку и позволила этой мысли задержаться. Дождь барабанил всё так же — ровно и неумолимо, словно решил составить мне компанию.

Когда я отперла дверь магазина, дождь уже хлестал стеной. Это был не приятный мелкий дождик, что тихо стучит по стеклу. Это был настоящий поток с неба, словно кто-то вылил ведро на весь город. Водостоки булькали от натиска, ручьи стекали по булыжной мостовой, и улица превращалась в мелкую реку.

Я остановилась прямо за дверью, наблюдая, как буря превращает мир за стеклом в акварель из серого и золотого. Капли так сильно били по окнам, что маленький колокольчик над рамой дрожал, и я пробормотала себе под нос:

— Надо было остаться в постели еще на час.

Мысль кольнула — наполовину раздражение, наполовину смирение. Что толку открываться раньше, если никто не осмелится пробираться сюда сквозь ливень?

И все же. Магазин был в моем распоряжении, и это чего-то да стоило.

Я поставила сумку за прилавок, поставила телефон на зарядку и включила музыку — мягкий осенний lo-fi (*Ло-фай — это стиль мягкой, уютной музыки с намеренно «шероховатым» звуком, создающей атмосферу спокойствия и уюта.) наполнил помещение. Легкое потрескивание, спокойный ритм, редкий шепот ветра вплетались в мелодию. Теперь ярость дождя за окном стала не угрозой, а просто фоном.

Засучив рукава кардигана, я повернулась к ближайшей полке. Книги почему-то любят менять местами, даже если их никто не трогает, а я любила возвращать их обратно. Это было как разглаживать морщины мира.

Я сняла стопку мягких обложек, протерла полку и начала расставлять их — корешками наружу, с балансом цветов, под нужным углом. На выставочном столе поставила в центр подсвечник в виде тыквы, вокруг разложила маленькие декоративные тыквочки, а у основания прислонила доску с надписью мелом: «Уютные книги для дождливых дней».