Книга Папа быстрого реагирования, страница 61 – Ника Оболенская, Мария Птахова

Завариваю себе чай с лимоном и имбирем и уползаю с кружкой в спальню. Пью обжигающий напиток, чтобы согреть нутро, и закукливаюсь в одеяло.

— Сейчас, полежу немножко и схожу за жаропонижающим, — подбадриваю себя хриплым шепотом и прикрываю воспаленные веки.

Просыпаюсь от громкой трели звонка. Телефон надрывается в прихожей, раз за разом проигрывая одну и ту же мелодию.

В комнате кромешная темнота.

Сколько я провалялась в отключке?

В голове колокольня, во рту суховей. Кости ломит так, будто каждая решила сбежать из моего бедного тела. Сердце лупит как у марафонца.

Я же хотела сходить в аптеку.

Телефон наконец замолкает, а я, сделав глоток остывшего до температуры Ледовитого океана чая, поворачиваюсь на другой бок.

«Завтра, я обо всем подумаю завтра», — обещаю сама себе и уплываю в жаркое марево сна.

На грани сна и реальности раздается оглушительный треск. Будто что-то разбилось. Например, ваза.

«Нет у меня никакой вазы. Соседи-алкаши снизу барагозят опять», — вяло ворочается в голове, и я тут же успокаиваюсь.

От прикосновения чего-то холодного ко лбу, вздрагиваю, как от удара током, и распахиваю глаза.

Надо мной склонилась огромная черная фигура.

«Грабитель!» — орут тараканы.

«Насильник!» — верещат в тон им глисты.

— Тимур? — хрипло каркаю я вслух, разглядывая черты незваного гостя в мягком свете ночника.

В груди вопреки поселившейся там обиде разливается радостное тепло.

Он пришел.

— Как ты здесь оказался? — из горла вырывается сип.

— Тебе лучше не знать, — хмыкает он, присаживаясь так, чтобы наши лица были на одном уровне. — Хорошо, что живешь на третьем этаже, а не на двадцатом.

Смутная догадка мелькает на краю сознания, но мозг, прикипевший из-за температуры, не способен сейчас анализировать.

— Лифт опять сломался? — вздыхаю, пытаясь сесть.

Прислушиваюсь к подозрительной тишине вокруг — соседи если гудят, то до талого, — и вдруг ляпаю:

— Это ты вазу разбил?

— Вазу? Ночную, что ли?

Бровь Тимура ползет вверх, а у меня наконец щелкает в голове нужный тумблер.

— Ты разбил мне окно?! — испуганно ахаю и даже предпринимаю попытку встать.

Тушку мою качает.

— Ну-ка цыц! — гаркает на меня Тимур, вставая во весь свой исполинский рост.

— Не цыцкай на меня! — ворчу, плюхаясь обратно на матрас. — На жену свою будешь цыкать.

Хочется верить, что прозвучало это грозно, а не так, как я услышала — жалко, будто конфетку отобрали.

— Обязательно! — рычит в ответ Тимур, прожигая меня взглядом. — Как только женюсь, так и начну.

А бывшей жены нам мало?!

— Прекрасно! — вяло огрызаюсь, не желая оставлять последнее слово за этим несносным мужчиной. — Что там с окном?

— Нормально всё. Починю завтра.

— Спасибо, я сама как-нибудь справлюсь.

— Да вижу я, как ты «сама». — Складывает руки на груди. — Не знаю, что теперь с тобой делать. Выдрать хотел, как козу сидорову за то, что трубку не берешь и дверь не открываешь, а теперь жалко.

Громко втягиваю носом воздух.

Ах, выдрать он меня хотел!

— Давно у тебя жар?

Тимур снова касается ладонью моего лба. Прохладненькая.

— Как приехала домой, — измученно выдыхаю.

— Аптечка есть?

— На кухне, — стону и тянусь к кружке. — Но там ничего нет.

— Что, даже вазелина? — со смешком подкалывает он меня и выходит из комнаты.

Рассерженно фыркаю в кружку и допиваю остатки чая.