Книга За секунду до любви, страница 194 – Вирсавия Вайс

— Пап... — шепчу я через боль, и губы горят. — Пап, прости... Я люблю тебя... — Это к тому отцу, который когда-то, до всего этого, катал меня на плечах. Не к тому монстру, что стоял рядом со мной, заставляя меня подписывать бумаги.

Потом призрак матери. Ее лицо мелькает в горячечном мареве.

— Мама... почему? Ты любила его? Почему ты ушла, оставив столько вопросов?..

А потом — он. Дан.

— Дан... — имя обжигает губы. — Ненавижу... Свооолочь... — Я сжимаю кулаки, бьюсь, путаясь в какой-то мокрой, прилипшей простыне. — Люблю... Твою мать, как же я тебя люблю... — Слезы текут ручьями, смешиваясь с потом. — Но ты никогда не узнаешь... Никогда... Ребенок... Наш ребенок... А нельзя... Брат... Нельзя...

Этот шепот, полный стыда и отчаяния, кажется, заполняет всю комнату. Я пытаюсь сдержать его внутри, но мозг вне зоны действия сети. Я выкладываю свою самую страшную тайну, свою боль ему, который, как мне кажется, где-то совсем рядом, как то тепло на моей руке.

Потом все лица расплываются, исчезают. Я остаюсь одна. В руках у меня — дневник матери. Он тяжелый, как камень. Страницы покрыты цифрами — датами, суммами, какими-то расчетами. Цифры начинают шевелиться, сползать со страниц, расти. Они превращаются в огромную, холодную гору, которая встает между мной и Даном. Я пытаюсь ее обойти, кричу ему, но он на другой стороне и не слышит.

А потом я вижу ее. Маленькую девочку с его глазами. Мою дочь. Я протягиваю к ней руки, но Дан появляется из ниоткуда. Его лицо строгое, каменное. Он выхватывает девочку из моих рук.

— Нет! — мой крик беззвучен в этом кошмаре. — Отдай! Она моя!

Он не смотрит на меня. Разворачивается и уходит, растворяется в густом тумане, что клубится за горой из цифр. Девочка плачет, тянет ко мне ручки, но он уносит ее. Забирает.

— ДАН! — наконец, крик вырывается наружу, хриплый, разорванный. — ВЕРНИ! ВЕРНИ ЕЁ!

Я дергаюсь, бьюсь, и вдруг...

...Открываю глаза.

...Сознание возвращалось обрывками, будто кто-то лениво переключал каналы в телевизоре с разряженными батарейками. Сначала — только белый потолок, матовый и безликий. Потом — тупая, ноющая боль во всем теле, словно меня переехал асфальтовый каток, а потом еще и танковая дивизия пару раз туда-обратно проехала. Каждая мышца, каждая косточка ныли и гудели. Меня точно перекрутили в мясорубке и теперь я — фаршик.

Попытавшись перевернуться, застонала, в груди что-то кольнуло — резко и глубоко, заставив меня задохнуться. Кашель, который тут же подкатил к горлу, был хриплым, лающим, и отдавался в висках раскаленной болью. Я лежала, беспомощно всхлипывая на каждом булькающем выдохе, чувствуя, как по щекам текут слезы бессилия.

Пахло больницей: хлоркой и стерильностью, а ещё этой бактерицидной лампой. Не его квартирой, не его запахом.

Медленно, преодолевая слабость, я повернула голову, стараясь даже не двигать глазами, каждое движение которых отдавало тупой, выматывающей болью. Белые стены. Мерцающие экраны монитора, на которых зеленые и красные линии вырисовывали непонятные пики и провалы. Настойчивый, вгрызающийся в сознание монотонный писк: пи-пи-пи-пииии… От него звенело в ушах.

Из окна с полуприкрытыми жалюзи лился серый, тусклый свет. Вечер? Утро? Я не понимала.

И тут мой взгляд упал на него.