Книга Ошибка или судьба?, страница 22 – Яра Славцева

Я резко дёрнула ткань вверх.

Поздно.

Он уже увидел.

И в его лице что-то очень нехорошо изменилось.

— Это он? — спросил он тихо.

У меня внутри всё застыло.

— Что?

— Тот, кого вы ищете.

Я не ответила.

Не смогла.

Потому что вопрос ударил слишком точно.

Слишком больно.

Слишком ревниво.

Он встал.

Подошёл ко мне.

Остановился вплотную.

— Полина, — голос у него стал глухим, — вы хоть понимаете, как сильно я сейчас хочу услышать, что это был не он?

Дышать стало трудно.

Я подняла на него глаза.

— А если был?

Он смотрел так, будто ещё секунда — и сам себе не ответит.

— Тогда мне придётся очень постараться, чтобы не возненавидеть мужчину, о котором я даже ничего не знаю.

И, боже мой, именно после этих слов я поняла:

я люблю его.

Не просто хочу.

Не просто схожу с ума рядом.

Не просто реагирую на силу и мужскую тяжесть.

Люблю.

По-настоящему.

Так, что внутри всё обрывается.

И это было самым ужасным открытием за весь месяц.

Я уехала от него в ту ночь без поцелуя.

Без прикосновений.

Без финальной точки.

Просто потому, что если бы осталась ещё на пять минут, уже не смогла бы держаться.

А держаться было надо.

Потому что любовь к Андрею Воронцову превращала мою историю в ещё большую катастрофу.

Теперь это была не просто женщина, которая не помнит мужчину после корпоратива.

Теперь это была женщина, которая влюбилась в босса, пока продолжает искать другого.

Я лежала без сна до трёх ночи, а утром меня разбудила тошнота.

Сильная.

Резкая.

Такая, что я еле успела добежать до ванной.

Когда отпустило, я списала всё на нервы.

Потом — на усталость.

Потом — на кофе натощак.

Но к обеду меня снова накрыло.

На этот раз прямо в офисе.

Я едва успела запереться в туалете.

Ася, увидев моё лицо, сразу запаниковала.

— Полина, ты зелёная. Что с тобой?

— Ничего. Желудок.

— Ты ела?

— Пыталась.

— И?

— Организм не оценил.

Она прищурилась.

— Ты случаем не беременна?

Я уставилась на неё.

Потом нервно рассмеялась.

Слишком громко.

Слишком фальшиво.

— Очень смешно.

— Я серьёзно.

— Ася, перестань.

— Полина.

Я замолчала.

Потому что в этот момент где-то внутри меня очень тихо, очень холодно шевельнулась мысль, которой я до этой секунды не позволяла даже родиться.

Нет.

Нет.

Только не это.

Цикл у меня действительно сбился.

Но такое бывало.

От стресса.

От переработки.

От чего угодно.

И всё же весь остаток дня я ходила как по стеклу.

Каждое движение тела казалось подозрительным.

Каждая слабость — угрозой.

Каждый приступ тошноты — приговором.

Воронцов заметил, конечно.

Вечером, когда я перепутала время звонка и дважды переспросила по одному документу, он просто вышел из кабинета и посмотрел на меня так внимательно, что мне захотелось сразу исчезнуть.

— Вы больны?

— Нет.

— Врёте.

— Устала.

— Домой.

— Что?

— Езжайте домой.

— У меня ещё...

— Я сказал, домой.

В его голосе было столько твёрдости, что спорить не хотелось.

Но я всё равно упрямо сжала губы.

— Я не маленькая.

— Вот именно. Поэтому должны понимать, когда пора остановиться.

— А если не хочу?

Он подошёл ближе.

— Полина.

Одно слово.

И в нём всё.

Раздражение.

Забота.

Мужчина.

Контроль.

— Пожалуйста, — добавил он уже тише.

И это добило меня окончательно.

Потому что Андрей Воронцов не просил.

Он приказывал.

Решал.

Давил.

А сейчас — просил.

Я встала молча, взяла сумку и ушла.