Книга Страх полета, страница 11 – Арт Планк

Мысли прервал гудок с проспекта. Кир машинально перевёл взгляд вниз, где просыпающийся город уже входил в свой обычный утренний ритм. «Доброе утро, страна, — подумал он с лёгкой иронией. — А вот и знакомые пробки. Ничего не меняется в этом городе, буквально ничего», — и улыбнулся.

Его утро было привычно однообразным. Умывание, гидрогель, солнцезащитный крем. Витамины. Несколько минут тишины, чтобы собраться с мыслями. Медитация, если удавалось. Эта последовательность давно стала ритуалом, не столько необходимостью, сколько способом настроить себя на новый день.

Будильник залился мелодичной трелью, не дав завершить медитацию. Кир смахнул звук, потянулся, написал Борису, что пора завтракать, и нырнул в душ. Выскочив из ванной, он снова взял телефон и набрал номер.

— Сергеев, мне жаль прерывать твой аристократический сон, но тебя ждут великие дела. Ты же в курсе, что в твоём часовом поясе уже опоздал на работу? — спросил он, дождавшись ответа.

— А? Что? Сколько время? — пробормотал тот спросонья.

— Семь утра. У тебя пять минут на сборы.

— Да подожди ты, — пробормотал Борис, зевая. — Чего ты так рано активничать начал?

— Я завтракать, ты как хочешь. В восемь въезжаем на объект, — ответил Кир, оделся, вышел из номера и добавил: — Поторопись, без тебя всё вкусное съедят.

По пути в ресторан Кир снова встретился взглядом со вчерашней девушкой с ресепшена. «Ася», — он вспомнил её имя с бейджа. Она заметила его улыбку, задержала взгляд, но тут же опустила глаза. Что-то в этом движении было почти театральным, как будто она заранее знала, что он посмотрит на неё.

«Ася, Ася…» — мелькнуло у него в голове, но он не стал развивать мысль. «Хотел бы я с тобой поболтать о поэзии или кино. Но не сегодня. Завтра? Если будет возможность…»

Зал ресторана был погружён в приятный полумрак. Лёгкий джаз, доносившийся из динамиков на потолке, создавал атмосферу казино или игорного дома. Зеркала на стенах отражали огромные чёрные кожаные диваны, мягкие стулья с бордовой обивкой в цвет тяжёлых штор и столики под кремовыми скатертями с белоснежными салфетками.

Завтраки в гостиницах всегда были для него особым ритуалом. Он приходил к самому открытию, чтобы не стать свидетелем излишней суеты и шума.

«Брокколи, куриный бульон, глазунья, бекон. Полезно, полезно, полезно, вкусно, но не полезно, но если очень хочется, то можно», — вёл он внутренний монолог. «Огурцы, зелень, помидоры, сыр, ветчина», — продолжал он, относя очередную тарелку за столик. «Кофе. Умираю без кофе», — думал он, подходя к кофе-машине и нажимая кнопку с надписью «американо».

Кирилл заканчивал завтрак, когда перед его столом появился Боря с тарелкой жареной курицы, тушёной капусты и картошки фри. Он небрежно поставил блюда на стол, капнул немного соуса на скатерть, хмыкнул, вытер пятно салфеткой и, не моргнув глазом, откусил кусок курицы.

— Ты уже закончил?

— Нет. Обычно в моём завтраке присутствуют две чашки кофе, — ответил Кир, направляясь к кофе-машине.

Зал уже начал заполняться проснувшимися постояльцами, и ему пришлось отстоять небольшую очередь, прежде чем вернуться за столик и насладиться второй чашкой.

— Ну что, готов? — он сделал глоток, листая ленту соцсетей.

«И где этот Лёва?» — подумал Кир, оказавшись на улице, и, озираясь по сторонам, набрал номер. «Лёва, привет. Ты где? Куда смотреть? Направо? Машешь мне?» Кир крутил головой, пытаясь разглядеть среди машин, вывесок и суетящихся людей поднятую руку.