Книга Фиктивные. Моя по контракту (1 книга), страница 71 – Юлия Четвергова

Аид.

Сначала я даже не узнаю в нём Егора: на парне чёрное худи с капюшоном, накинутым на голову. Он весь — сплошное чёрное пятно. Кроме лица, которое скрывает светящаяся маска.

Такой болезненный контраст с холодным, но ярким, словно январское солнце, Егором.

«Дневным» Егором, — шарашит вдруг осознанием.

Пазлы сошлись.

Я вцепляюсь в ремешок сумки. Адреналин пульсирует в крови, обостряя все органы чувств. Воздуха становится так мало, что ещё немного и я упаду в обморок.

Нет, это совпадение!

Жуткий человек в маске — тот, кого зовут Аидом — не может быть Егором.

Я заблудилась. Ошиблась адресом. Морозов, наверняка, уже дома. Спит и видит десятый сон, пока я шляюсь неизвестно где. Или снова играет на фортепиано в закрытом крыле особняка. Или согревает чью-то постель…

Но уговоры не помогают.

Потому что Аид смотрит прямо на меня.

Я чувствую его взгляд даже сквозь чёрную лакированную маску. Жуткую, нереальную. Где вместо глаз — кресты ядовито-фиолетового цвета, будто подсвеченные изнутри, и жуткий неоновый рот, застывший в вечной улыбке.

Парень не двигается. Но это пока. Я нутром чую, что стоит мне сдвинуться с места, и он рванёт следом.

Чтобы заставить меня замолчать.

Здесь не действуют пункты нашего договора — это я понимаю слишком поздно. Я добровольно ступила на территорию, где правил больше нет.

Подписала себе приговор.

Уже дважды.

И всё из-за него!

К Аиду липнут, но он отстраняется от девушек. Не говоря никому ни слова, разворачивается и идёт прямо ко мне. Как танк. Чётко. Целенаправленно. Без суеты. Толпа перед ним расступается, как перед королём.

Шаг. Ещё один. Ближе. Ещё ближе.

Я хочу сбежать. Да хотя бы сдвинуться с места! Но не могу.

Пульс грохочет в ушах, заставляя осознать реальность. Принять её. Но я пребываю в полнейшем шоке.

Аид останавливается только тогда, когда подходит вплотную. Хватает меня за руку. Не больно, но властно. Так, что сердце сбивается с ритма. Девушки за его спиной замирают в недоумении. Хлопают ресницами. Но Аиду как будто нет никакого дела до того, что о нём подумают. До того, что толпа останется без внимания кумира — Бога подземных гонок.

Он уводит меня прочь с трека, ни разу не оглянувшись. И даже не сомневаясь, что я послушно последую за ним.

И я ведь действительно иду. Как загипнотизированная. Как безвольная кукла, управляемая хозяином.

Подземка гудит, будто мы внутри одного большого механизма. Но по мере нашего движения звуки приглушаются, а света становится меньше. Я не успеваю запомнить или рассмотреть, куда ведёт меня парень в жуткой маске. В голове пусто. И даже перекати-поля нет.

На нашем пути вдруг появляется дверь. Аид толкает её плечом, затаскивая меня внутрь. Небольшая комнатушка пахнет металлом, моторным маслом, бензином и чем-то резким. Незнакомым.

Только захлопнув за нами дверь, парень выпускает мою руку из захвата. И встаёт напротив. Медленно, будто проверяя мою реакцию, тянется к капюшону. Срывает сначала его, а затем и жуткую маску.

Егор…

Тот, кто только что рисковал своей жизнь на треке.

Тот, кого я по ошибке считала надменным и холодным снобом.

Тот, кто на самом деле такой же человек, как и все остальные. Со своей болью. Своим прошлым. И своими шрамами на душе.

— Что ты здесь делаешь? — рычит… Аид.