Книга Фиктивные. Моя по контракту (1 книга), страница 69 – Юлия Четвергова

Набрав полную грудь воздуха, иду вперёд. До обострившегося слуха доносится неясный шум. Несмотря на то, что я спускаюсь всё ниже, с каждым шагом становится только светлее. Но, чем дальше от поверхности, тем сильнее внутри разрастается тревога, смешанная с болезненным любопытством.

Что скрывает Егор?

И почему мне кажется, что ответ на этот вопрос изменит всё?

Через несколько метров тоннель-проход, в котором бы спокойно проехала габаритная машина, кончается. Резкая вспышка света ослепляет, вынуждая прикрыться рукой. А следом на меня обрушивается настоящая какофония звуков.

Первое, что я вижу, как только перестаю щуриться от обилия света — люди. Много людей. Целый муравейник. Они смеются, курят, выплёвывают маты сквозь громыхающую музыку. Все — инкогнито: маски, скрывающие верхнюю или нижнюю половину лица, андеграундные прикиды, светящиеся очки, грим или яркий, броский макияж. Кто-то в чёрном, кто-то — обрызган кислотными красками, как будто явился из эры киберпанка.

Я медленно передвигаю ноги. Оглядываюсь вокруг, хмурясь всё сильнее. Чувствую себя лишней в царящем хаосе. Ненастоящей. Как будто сплю или случайно оказалась в виртуальной реальности.

Ревут моторы. Отовсюду доносится свист и скрип шин. Бетон под ногами дрожит. Над головой — металлические балки. В расставленных по периметру бочках пляшет пламя. Бетонные стены покрыты копотью. Везде валяются автомобильные шины, разграничивая что-то. В воздухе пахнет бензином, дымом и резиной.

Я словно в другой мир попала.

В настоящий, мать его, подземный город.

До заторможенного, шокированного сознания вдруг доходит — это подземный трек. Скрытый от чужих глаз. Доступный только избранным.

Спортивные автомобили. Рёв моторов. Нелегальные гонки. Ставки…

И жизнь на грани.

Настоящая арена, где нет места правилам. Только вместо людей — машины.

Где-то здесь — посреди этого сумасшествия — находится он. Тот, кто принадлежит «тёмному» миру. Тот, кто постоянно носит маску. Тот, кто играет в опасные игры.

И мне не остаётся ничего другого, как окунуться в этот мир.

В его мир.

— Аид! Аид! — Скандирует толпа, глядя на трек.

Да нет… Невозможно.

Его здесь нет. Это какая-то ошибка.

Скрестив руки на груди, словно в попытке защититься от реальности, бреду сквозь толпу к сетке, служащей ограждением. И чем ближе к треку, тем сильнее окутывает запах горелой резины и бензина.

Вперёд вырывается обсидианово-чёрный матовый спорткар и толпа взрывается. Люди восторженно кричат, аплодируют, свистят. А машина ревёт, словно зверь, рвущийся с цепи — вперёд, к победе. Узкие фары железного монстра угрожающе светятся тёмно-фиолетовым, оставляя соперников далеко позади.

— Аид! Аид! — продолжает кричать толпа.

Это имя — нет, прозвище — ложится неестественным холодом на сердце.

Я подхожу вплотную к сетке. Облизываю пересохшие губы. Руки цепляются за прохладные прутья, как за спасительный круг.

Тот, кого зовут Аидом, влетает в поворот, будто плевать хотел на физику. Колёса его машины почти отрываются от асфальта, но в последний момент он выруливает, филигранно вписываясь в поворот.

Толпа снова ревёт, разражаясь бурными аплодисментами. А я вдруг ловлю себя на том, что не могу отвести взгляд от железного монстра. И, несмотря на то, что мозг до сих пор противится принять тот факт, что Аид и Егор — это один человек, я невольно подмечаю сходство.