Книга Фиктивные. Моя по контракту (1 книга), страница 26 – Юлия Четвергова

Разве можно быть настолько идеальным? — могла бы подумать я, если бы не один нюанс. Слишком заметный. Выделяющийся на фоне привычного образа «идеального аристократа».

Татуировка в виде молнии на правом боку.

Резкие чёрные линии покрывают рёбра. Ветвятся, как после раската грома во время грозы. Расползаются по боковой части живота Егора живой молнией, чтобы застыть там навечно.

Шумно сглатываю и резко отворачиваюсь.

Хорошо, что парень в это время вытирал затылок вторым полотенцем и не видел, как я бесстыдно пялилась на него…

— Ещё не легла? — спрашивает таким тоном, будто мы уже десять лет вместе спать ложимся.

— Нет, — бурчу, прикрываясь одеялом.

— Нервничаешь? — хмыкает. И бросает на меня понимающий взгляд. — Расслабься, детка. Меня не будет. Так что можешь отдыхать.

Детка?

Отдыхать?

Что происходит?

Открываю рот, чтобы задать вопрос и тут же его захлопываю.

Меня это не касается.

Повернувшись к Егору спиной, укрываюсь чуть ли не с головой. Закрываю глаза и пытаюсь уснуть. Но то и дело прислушиваюсь, как парень шуршит одеждой, куда-то собираясь.

Любопытство не порок…

Но когда я решаю обернуться, в комнате уже никого нет. И только ветер колышет занавески.

Не веря в то, что вижу, бросаюсь к окну. Убывающая, но всё ещё полная луна освещает двор особняка получше фонарей. Так что я успеваю заметить, как тень, бесшумно спрыгивает с крыши и устремляется в сторону гаражей.

Егор вылез через окно? Серьёзно?

Егор, который ведёт себя, как сноб, не позволяя себе лишних эмоций?

Теперь понятно, откуда у него атлетическое телосложение.

И всё же…

Любопытство не порок, но внутри меня вдруг появляется зудящее чувство, желающее узнать, куда и зачем мажор сбежал посреди ночи.

Приходится дать себе мысленную оплеуху.

Это не моё дело.

София

Просыпаюсь одна. Несколько минут уходит на то, чтобы вспомнить, где я нахожусь.

Вспомнить, во что я вляпалась.

Сквозь полуприкрытые шторы просачивается тусклый утренний свет. Поворачиваю голову, опасаясь наткнуться взглядом на лежащего рядом мужчину, но…

Егора не было всю ночь.

Интересно, он вообще когда-нибудь спит?

Сажусь на кровати. Откидываю одеяло и опускаю ноги на мохнатый ковёр цвета слоновой кости. Такой мягкий, что пальцы на ногах поджимаются. На губах невольно появляется улыбка.

Вроде бы ничего особенного: обычный ковёр на мраморном полу. Но не для меня. Именно в такие редкие моменты я чувствую себя живой и осознаю всю ценность приятных мелочей, из которых и состоит наша жизнь.

Особенно после общаги, где у тебя даже не комната, а койко-место. И бесконечные рабочие дни и ночи, когда на сон почти не остаётся времени.

Стук в дверь обрывает короткий миг счастья, возвращая в суровую реальность.

— Войдите, — говорю, вспомнив о своём новом статусе.

В комнату бесшумно входит девушка из прислуги. Останавливается у дверей. На меня не смотрит, опустив глаза в пол.

— Доброе утро, госпожа София, — раздаётся тихий голос. — Госпожа Елена просит вас присоединиться к завтраку в саду. В западном крыле есть беседка, я провожу вас туда, когда будете готовы.

Киваю:

— Хорошо.

Но девушка не уходит, и я понимаю, что она ждёт от меня ещё чего-то. Приказа? Вопросов?

Так. Надо что-то сказать. Но что?

Чёрт…

Как же сложно быть женой мажора!

— Как вас зовут? — Начинаю с банального.