Книга Доктор Пышка для Героя, страница 5 – Ольга Дашкова

такое, что заставило меня на секунду забыть про бинты.

— Я не знаю, капитан. Ко мне привезли только вас.

Он ничего не ответил. Только сжал челюсть чуть крепче. Я завязала последний узел на повязке

и встала. Оля ушла, мы остались вдвоем, в тишине, которая вдруг стала другой, уже не

враждебной.

— Вы будете лежать? — спросила.

— Буду, — сказал он. Без иронии.

Взяла карту, сделала отметку и направилась к двери.

— Маслова.

Остановилась, обернулась, мужчина смотрел на меня лежа, своим с тяжелым взглядом. В котором

что-то мелькнуло. Что-то, что он, кажется, и сам не слишком хотел показывать.

— Спасибо. За ночь.

Я поняла, что за операцию. За то, что вытащила.

— Это моя работа.

— Знаю. Все равно — спасибо.

В коридоре остановилась и прислонилась спиной к стене, к той же, что вчера. Закрыла глаза

на три секунды.

Вот этого я и боялась.

Не грубости. Не дерзости. Не взглядов, от которых горят щеки. Того, когда за броней вдруг

проглядывает что-то живое, что-то настоящее. Короткая, почти случайная фраза и ты вдруг

видишь не трудного пациента, а человека, который только что лежал в операционной и не знает,

живы ли его люди.

Этого я не умею не замечать. Никогда не умела.

Именно это когда-то и сломало меня в первый раз, я видела людей насквозь, чувствовала их

боль, как свою. Думала, что это сила. Оказалось — уязвимость.

Открыла глаза, отошла от стены. В конце коридора молодой лейтенант Вершинин, коллега из

соседнего отделения, розовощекий, смешливый шел мне навстречу и уже улыбался той улыбкой, с

которой он улыбался мне последние две недели.

— Марина Васильевна, доброе утро. Вы сегодня… — он сделал паузу, подбирая слово, — очень

хорошо выглядите.

— Доброе, Вершинин, — сказала, не замедляясь. — У вас обход через десять минут.

— Я помню. Я просто хотел спросить, вы не против, если я загляну к вам на кофе после?

Я уже почти прошла мимо, когда краем глаза увидела: дверь третьей палаты приоткрыта. И в

этой щели был серый прищуренный взгляд.

Капитан смотрел на Вершинина.

Не на меня. На него. И в этом взгляде было что-то такое холодное, такое абсолютно

нехорошее, что лейтенант, почувствовав его каким-то шестым чувством, чуть запнулся на

полуслове и оглянулся.

— Это пациент из третьей, — сказала спокойно. — Ему нужен покой. И вам рекомендую не

задерживаться у его палаты.

Вершинин кивнул и поспешил дальше. Я подошла к двери и потянула ее — плотно закрыть.

— Вам нельзя напрягаться, — сказала я в щель. — Это включает зрительный контакт с

намерением убить.

За дверью — тишина. Потом:

— Он к тебе клеится.

— Это не ваше дело, капитан.

— Он тебе не подходит.

Закрыла дверь, постояла секунду. И почувствовала, как сердце снова делает то, чему я уже

несколько раз приказала прекратить — ускоряется. Без причины. Без разрешения.

Развернулась и пошла по коридору ровно, спокойно, профессионально. Внутри — пылало.

Это просто пациент, — сказала я себе в третий, в четвертый, в пятый

раз.

Третья ночь дежурства всегда самая тяжелая.

Не первая. В первую ты еще держишься на адреналине и кофе. Не вторая. Во вторую работает

упрямство. Третья — это когда тело начинает честно говорить тебе, что оно думает о твоем

выборе профессии.

Ноги гудят, глаза щиплет. Мысли становятся медленными, тягучими, как мед из холодильника.