Книга Доктор Пышка для Героя, страница 8 – Ольга Дашкова

почти нежно.

Еще немного, и мне начнет это нравиться.

Лис

Не сплю уже третью ночь подряд.

Не потому что больно, боль я умею отключать, этому учат еще на первом году службы, и за

двадцать лет я отточил это умение до автоматизма. Боль — это просто сигнал. Информация. Ее

можно принять, зафиксировать и убрать на задний план, как убирают лишний шум во время

операции. Не слышишь — работаешь.

Не сплю по другой причине.

Потолок в этой палате белый, ровный и совершенно бессодержательный. Я изучил его за три дня

так подробно, как не изучал карты местности перед иными выходами.

Тонкая трещина у левого угла, похожая на реку на схематичном рисунке. Почти круглое, чуть

желтоватое пятно от старой протечки над окном. Лампа дневного света, которую выключают в

двадцать два ноль-ноль, после этого остается только уличный фонарь за окном, и тогда потолок

становится серым.

Лежу и смотрю в этот серый потолок. И думаю о Масловой. Это меня раздражает. Само по себе

то, что думаю.

Я не привык думать о женщинах так долго, подробно, возвращаясь снова и снова. Женщины в

моей жизни были, я не монах и никогда им не был. Но они занимали ровно столько места,

сколько сами занимали: момент, тепло, забвение на несколько часов.

Потом я уходил. Или уходили они. Это было честно и удобно для обеих сторон. Маслова не

укладывается в эту схему.

Понял это еще в первую ночь, когда открыл глаза и увидел ее. Она стояла у кровати с картой

в руках, читала что-то, и не знала, что я уже в сознании. Я несколько секунд просто смотрел,

не двигаясь. Рыжие волосы, заплетены в небрежную косу, из которой выбились несколько прядей.

Усталость под глазами, которую она прятала за прямой спиной и профессиональным выражением

лица. Пышная — да, я не солгал, когда сказал это. Есть немного, белый халат не скрывал

ничего, ни линии плеч, ни талии, ни бедер. Красивая женщина, которая, кажется, делает все

возможное, чтобы этого не замечали.

Я заметил.

Но дело было не только в этом. Дело было в том, как она стояла, как будто этот госпиталь,

эти стены, этот запах хлорки и чужой боли были ее территорией. Не в смысле власти, а в

смысле принадлежности. Она была здесь своей, по-настоящему.

Таких людей я видел немного. Людей, которые нашли свое место и стоят в нем твердо, без

сомнений. Я, если честно, всегда им завидовал.

Меня зовут Лис — это позывной, который я получил на втором году службы и который с тех пор

прирос ко мне крепче, чем данное при рождении имя. Лис — потому что умею обходить,

просчитывать, видеть на три хода вперед. Потому что умею ждать. Потому что умею казаться

одним, а быть другим. Это полезные качества для разведчика. Для человека — не очень.

Я прожил сорок два года и большую часть из них в движении. Задание, возвращение, снова

задание. Где-то между ними были женщины, застолья с братьями по оружию, редкие отпуска,

которые я почти всегда проводил один: в горах или походах, подальше от людей.

Мне говорили: ты закрытый. Я отвечал: я профессиональный. Разницы особой не видел. Семьи не

было никогда.

Не потому что не хотел, врать самому себе я умею, но не до такой степени. Хотел, но очень

рано понял, что хотеть и мочь, это разные вещи. Я слишком долго отсутствую, слишком мало

говорю.

Слишком часто возвращаюсь с такими глазами, что нормальная женщина пугается. Я пробовал