Онлайн книга «Бывшие. Измена в прошлом?»
|
— При том, что ты забираешь у меня Дениса! — истеричный, пронзительный крик Ани разрывает тишину палаты. Она делает резкий шаг вперед, скальпель поднимается, его острие направлено прямо на меня. — Как только ты появилась на горизонте, он перестал меня видеть! На звонки не отвечал, на сообщения тем более! Запретил мне в больницу приходить! Охрану предупредил! Но я сегодня пробралась... черный ход, белый халат… проникнуть внутрь оказалось до банального просто. Как я раньше не додумалась? — глаза Ани снова загораются безумием и торжеством. — Он был моим! Моей опорой! Его сообщения... они давали мне силы жить! Я знала, что вернусь, и мы будем вместе! Мешал только Аслан... но он мертв! Я вдова! Осталось пережить траур... и мы с Денисом... — не голос срывается на визг. — Поэтому уберись с дороги сама, иначе я тебя уберу! — она придвигается почти вплотную, скальпель теперь находится в сантиметрах от моей груди. — Денис мой! Ты поняла?! Мой! Я прижимаюсь спиной к холодной стене. Пути к отступлению нет. Взгляд мечется, ища хоть что-то — стул, чтобы отгородиться, салфетницу, чтобы бросить в лицо... Бесполезно. Можно, конечно, попробовать перехватить скальпель? Но это риск! Особенно, учитывая, что Аня занесла руку со скальпелем для удара, а ее глаза напоминают две черные бездны ненависти и отчаяния. Время остановилось. Я вижу блеск лезвия, направленного на меня… Как вдруг, палату сотрясает до боли знакомый мужской голос. Голос, полный ледяной ярости и абсолютной власти: — Я перестал быть твоим в тот день, когда ты предпочла мне другого. Глава 48 Денис Холод. Он пробирается сквозь шерстяное пальто, как будто его вовсе на мне нет. Я переминаюсь с ноги на ногу на ступеньках главного входа больницы, стараясь хоть как-то согреться. В руке — пучок белых ромашек, нелепых и трогательных в этом ноябрьском мраке. Оля их обожает. Всегда обожала. Особенно зимой, когда за окном — серость и слякоть, а в вазе — кусочек лета. Я помню, как она улыбалась, прижимая их к лицу, вдыхая аромат, которого почти нет… но для нее он был. Память подкидывает мне яркую картинку, несмотря на холод… Я, двадцатилетний студент-недоучка, стою под моросящим дождем у одного из корпусов медфака. В руке — такие же ромашки, купленные на последние деньги. Жду Олю после пары. Она выходит, заваленная книгами, уставшая, но увидев цветы — ее серые глаза загораются невероятно ярким светом… А потом она смеется: “Денис, ты промок! Идиот!”— и тянет меня к себе под зонтик. Нам вдвоем тесно под ним, но… тепло. Запах волос Оли, книжной пыли и этих чертовых ромашек окутывает нас невероятно согревающей пеленой. Сейчас мне так же тесно от ожидания. Но тепла нет. Только ледяной ветер, продувающий до костей. Я снова бросаю взгляд на часы на запястье. Уже сорок минут прошло. Оля не должна была задерживаться. Смена закончилась. Кабинет должен быть пуст. Может, заснула за бумагами? Или экстренный вызов? Но сердце почему-то сжимается нехорошим предчувствием. Не просто тревогой. Страхом. Глупым, иррациональным, но острым, как игла под ребро. — Хватит ждать, — бормочу себе под нос, стискивая стебли цветов так, что те хрустят. — Иди и узнай. Толкаю тяжелую дверь. Тепло холла тут же обволакивает меня, но не согревает изнутри. Знакомые запахи — антисептик, лекарства, подгоревший кофе из автомата, — бьет в нос. Пересекаю холл, по пути растегивая пуговицы пальто, иду к лифтам. На одном из них поднимаюсь на нужный этаж и попадаю в уже знакомое отделение. Киваю медсестрам на посту. Они отвечают понимающими улыбками — неудивительно, они ведь мои “шпионы” или, как я их правильно назвал когда-то, “добрые души”. Взгляды девушек в белых халатах теплые, ободряющие. “Иди, иди, она еще не ушла”, — кажется, говорят их глаза. Это немного успокаивает. Но лишь на миг. |