Книга Рыжее проклятие Инквизиторов, страница 38 – Тина Солнечная

Я не шевелилась.

Он подошёл ко мне неторопливо, словно не хотел испугать. Или, наоборот, ждал, что я испугаюсь.

Остановился рядом.

Рассматривал. Не с вожделением и не с опаской. А будто пытался увидеть что-то за мной, за моей кожей, за тем, что я сейчас собой представляю.

— Как ты? — спросил он наконец. Голос был тихий, чуть охрипший. Не допрос. Не приказ. Просто вопрос.

И почему-то… от него защемило внутри.

От простого, честного: как ты?

Оттого, как он это сказал.

И оттого, что, наверное, мне уже было не всё равно.

Я посмотрела на него. На Арно.

На инквизитора, стоящего рядом с ведьмой у чужого очага.

И вдруг всё накатило: страх, усталость, бесконечное ощущение бега по кругу.

— Я не знаю… — прошептала я. — Я правда не знаю, как я.

Он не отводил взгляда. Ждал.

— Я не смогу прятаться здесь вечно. Это… — я сглотнула. — Всё это глупо. Абсурдно. Я не понимаю, почему вообще согласилась прийти. Почему пошла за вами.

Голос дрогнул.

Я отвернулась, чтобы не видеть, как в глазах снова собирается влага.

— Мне надо вернуться. Я должна…

Но не успела договорить.

Он шагнул вперёд резко, почти рывком развернул меня к себе, и вдруг… обнял.

Без слов, без предупреждений — просто притянул к себе, крепко, решительно. Его руки обвили мою спину, прижали к его телу, и я вдруг оказалась захваченной этим теплом, этой твердостью, этой непрошеной, но нужной опорой.

Я судорожно вдохнула — и носом уткнулась ему в грудь. Запах — дым, кожа и что-то… его. Настоящее.

И от этого запаха стало легче. Не безопасно — нет. Но хоть чуть-чуть — тише.

— Может, — пробормотал он над моим ухом, — это и правда глупо.

— Может — и странно.

Он крепче обнял.

— Но я никому не позволю навредить тебе. Никому, слышишь?

И в этих словах не было пафоса. Только твёрдость.

И что-то внутри меня — впервые за долгие дни — позволило себе чуть-чуть расслабиться. Хоть на миг.

Потому что я ему верила.

Его голос всё ещё звучал у меня в ушах, низкий, твёрдый, обволакивающий, как оберег. Я не знала, что ответить. В груди теснилось слишком много — страх, смятение, неверие, и вдруг, почти на грани, — желание.

Он не отстранялся. Не отпускал. Его руки лежали на моей спине, неподвижные, но такие тёплые, что под пальцами казалось — кожа плавится. Я подняла голову. Медленно. Осторожно. Мы смотрели друг на друга, и воздух между нами стал тяжёлым, влажным от несказанного.

Я не думала.

Не выбирала.

Просто потянулась вперёд.

Наши губы встретились резко, будто оба сорвались в ту самую секунду, когда было уже невозможно держать себя в руках. Он поцеловал меня так, будто пытался вложить в этот поцелуй всё: запретное, вытесненное, сдерживаемое.

Это был не нежный, не робкий поцелуй.

Это был голод.

Его ладонь легла на мою щёку, вторая сжалась у меня на талии, притягивая ближе, сильнее, будто боялся, что я исчезну. А я… я жадно отвечала, пальцы вцепились в его рубашку, дыхание смешалось с его, губы дрожали, но не от страха — от острого, безумного желания быть ближе.

Я чувствовала, как его поцелуй меняется — становится глубже, медленнее, насыщеннее, как он пробует мои губы, будто запоминает. Я открылась, не сопротивляясь, впуская его язык, дрожа под напором этого первого, настоящего касания.

И в этом поцелуе было всё — растерянность, отчаяние, упрямство, нежность, и тот странный жар, который прожигал нас изнутри, от самой метки.