Книга Путь Строителя 2, страница 97 – Алексей Ковтунов

Ренхольд кивал, задавал уточняющие вопросы, хвалил в нужных местах и едва сдерживался, чтобы не скривиться. Находиться рядом с этим немытым самоучкой, который даже не подозревает, что его знания не стоят и медяка по сравнению с настоящим образованием, было физически неприятно. Нахватался каких-то разрозненных умений, слепил из них кривоватую конструкцию, и теперь думает, что изобрёл что-то новое. До настоящего мастерства ему как до луны, и единственная причина, по которой Ренхольд сейчас стоит и слушает этот бред, лежит за пазухой и ждёт своего часа.

На площадке Хорг показал ямы, объяснил про каменную обкладку, про известковую заливку, и с каждым словом воодушевлялся всё больше. Ренхольд впервые видел его таким, обычно угрюмый и немногословный, здоровяк преображался, когда говорил о работе. Глаза блестели, руки двигались, показывая углы и соединения, и голос из хриплого бурчания превратился в нечто почти увлечённое.

Момент наступил, когда Хорг сделал паузу, чтобы перевести дух. Вечер был тёплый, они уже с полчаса ходили по площадке, и Ренхольд подметил, как Хорг облизнул пересохшие губы.

— Что-то горло пересохло, — произнёс Ренхольд, доставая из-за пазухи бутылочку и два стакана. Наполнил оба, протянул один Хоргу. — Будешь?

Здоровяк уставился на стакан, пальцы его правой руки дёрнулись, совсем чуть-чуть, но Ренхольд заметил. Заметил и кадык, который дёрнулся следом, и то, как на мгновение остекленели глаза, и как рука потянулась к стакану раньше, чем голова успела подумать.

— Это что? — голос Хорга прозвучал глуше обычного.

— Да лёгкая брусничная настойка, — Ренхольд отмахнулся небрежно. — Как компот, совсем ерунда. Из города привёз, здесь такого не делают.

— Я, наверное, откажусь, — Хорг отвёл взгляд от стакана, но не убрал руку.

— Как хочешь, — Ренхольд пожал плечами и выпил из своего, утёр губы тыльной стороной ладони, выдохнул. — Нет, такой настойки тут точно не найдёшь. Зря отказываешься, конечно, её только на заказ делают, и в деревню такое не привезут. Попробовал бы хоть глоток, а то так и не узнаешь, какие бывают лёгкие напитки.

Хорг стоял, и судя по его лицу внутри шла борьба, которую Ренхольд наблюдал с профессиональным спокойствием хирурга. Он видел таких в городе. Плотники, каменщики, кровельщики, загубившие руки и репутацию, которые клялись, что бросили, и держались неделями, месяцами, иногда годами, пока одна случайная капля не ломала всё обратно. Алкоголизм не лечится, это Ренхольд знал точно. Лечится только отсутствием повода, а повод он сейчас держит в руке.

— Ну разве что глоток, — Хорг принял стакан и пригубил. Совсем чуть-чуть, только коснулся губами. Потом закрыл глаза и сделал глоток побольше. — М-м-м… И правда, вкусно.

Ренхольд сидел на пеньке и улыбался. Брусничная настойка, конечно, легкая, как компот. Только компот не делают на двойном зерновом, и обычный человек после двух стаканов такого «компота» валится с ног, а алкоголик после первого забывает обо всём, кроме следующего глотка.

— Ну что, добавить? — Ренхольд достал из-за пазухи вторую бутылочку. — У меня как раз ещё одна есть.

Эх, надо было тачку сразу попросить, конечно, а то вон как плотник загорелся этим бревном. Ну да ладно, сам разрешил ему провести предварительную проверку, так что нечего сожалеть.