Книга Путь Строителя 1, страница 111 – Алексей Ковтунов

Пятый рейс к реке. Уже не бежал, просто шел, тяжело и медленно, волоча за собой рубаху с глиной. Ноги подкашивались, спина горела, пальцы распухли от бесконечного замеса и покрылись мелкими трещинами от агрессивной глины. Но останавливаться не собирался, потому что каждая новая черепица это не просто кусок обожженной глины, это еще один шаг к нормальной крыше, к нормальному дому, к нормальной жизни в этом мире.

Двадцать пять, двадцать шесть, двадцать семь… На двадцать восьмой допустил ошибку, прижал слишком сильно и пластина треснула вдоль, пришлось смять и пустить обратно в замес. Двадцать девять, тридцать. На тридцатой руки наконец отказали всерьез, пальцы свело судорогой и пришлось минут пять сидеть у костра, массируя ладони и глядя на небо.

[Путь Созидания: 18% → 24%]

[Путь Разрушения: 13% → 18%]

[Основа: 3/10]

Двадцать четыре процента по созиданию и восемнадцать по разрушению. Сегодня я получил чуть ли не больше, чем за все предыдущие дни вместе взятые, и это при том, что я занимался по сути примитивной формовкой глиняных пластин, а не возводил архитектурные шедевры. Главный фактор, кажется, не сложность и не масштаб, а именно объем работы на пределе физических возможностей. Тело ломается, дух крепнет. Красиво звучит, жаль только что ощущается это не так поэтично, как описывается.

Тридцать черепиц лежали под навесом ровными рядами, чуть поблескивая в отсветах догорающего костра. Кривоватые, неодинаковые, первые пять заметно хуже последних, но все целые и все правильной формы. После просушки и обжига часть наверняка побьется и потрескается, это нормально, даже опытные мастера теряют процентов двадцать при обжиге. Но даже если останется двадцать штук, это уже что-то. Один квадратный метр крыши, может чуть больше.

Подбросил в костер последние палки и откинулся на спину прямо на земле, у входа в навес. Небо над головой еще было темным, но на восточном горизонте уже проступала бледная полоска, первый намек на рассвет. Надо бы поспать хотя бы пару часов, потому что утром на стройку с Хоргом и приходить туда в состоянии ходячего мертвеца будет не лучшей идеей. Хотя хуже, чем я выгляжу сейчас, выглядеть уже сложно, так что разница невелика.

Тело гудело от усталости и лежать на голой земле было настолько приятно, что хотелось заплакать от счастья. Последняя мысль перед тем, как сознание уплыло, была о том, что завтра надо поставить еще две верши и обязательно не забыть приманку. Ну а потом темнота…

Проснулся от удара в бок. Не сильного, но вполне ощутимого, примерно как если бы кто-то пнул мешок с картошкой, проверяя, не сгнила ли она. Учитывая, что мешком с картошкой в данном случае был я, ощущения были соответствующие.

Подскочил так резко, что в глазах потемнело и пришлось пару секунд стоять, покачиваясь и пытаясь вспомнить, кто я, где я, и почему всё тело болит так, будто меня пропустили через камнедробилку. Потом глаза привыкли к свету и обнаружили перед собой знакомую фигуру.

Хорг стоял надо мной, ноги расставлены, руки уперты в бока, и выражение лица такое, будто он наступил на что-то неприятное.

— Ну и чего ты дрыхнешь? — голос хриплый, но трезвый, и оттого вдвойне внушительный. — Солнце уже вон где, а ты валяешься как… — он замолчал на полуслове, потому что его взгляд зацепился за навес.