Книга Измена. Шипы, страница 59 – Елена Валерьева

Не ребёнка. Не боли даже. А того, что дальше жизнь перестанет быть теорией. Что из моего живота выйдет живой человек, который навсегда привяжет меня к мужчине, до сих пор не вытянувшему себя из прошлого.

— Я рядом, — сказал Андрей, когда меня везли в предродовую.

Я вцепилась в его руку.

— Не уходи.

— Не уйду.

И в ту минуту я ему верила больше, чем за все месяцы до этого.

Роды были тяжёлыми.

Не трагическими, слава богу. Но тяжёлыми. Долгими. С этой тупой, животной болью, в которой мир сужается до нескольких точек: вдох, выдох, не умереть, вытолкнуть, ещё, ещё, ещё.

Я кричала. Плакала. Злилась. Просила сделать что-нибудь, потом просила не трогать. В какой-то момент ненавидела всех — врача, акушерку, себя, его, ребёнка, природу. Потом снова цеплялась за его ладонь и думала только: пусть не отпускает.

Он не отпустил.

Когда всё закончилось и мне показали сына — красного, сморщенного, орущего, невозможного, — я разревелась так, будто из меня вышел не ребёнок, а последний узел страха.

— Мальчик, — сказал врач.

Мальчик.

У меня сын.

У Андрея сын.

Мир сделал новый круг.

Когда малыша положили мне на грудь, он был горячий, крошечный и слишком настоящий. Я смотрела на него и не чувствовала того мгновенного всепоглощающего счастья, о котором любят рассказывать. Чувствовала изумление. Шок. Нежность, похожую на испуг.

И ещё — дикое желание защитить.

От всех.

Даже от его отца, если понадобится.

Потом Андрей стоял рядом, смотрел на нас так, будто сам не верил, и я вдруг увидела в нём то, чего не замечала уже давно: чистую, простую любовь к ребёнку. Без сложностей. Без прошлого. Без сравнений. Просто мужчина смотрит на сына.

— Привет, — сказал он малышу очень тихо.

И у меня защипало в носу.

Может, всё-таки получится? — мелькнула страшно глупая мысль.

Может, вот теперь, после рождения, после крови, боли и этого крошечного человека, который уже дышит между нами, всё станет не проще, но хотя бы яснее?

Через час, когда меня перевели в палату, Андрей сел рядом.

Измученный, небритый, с глазами человека, который сам прожил вместе со мной что-то огромное и страшное.

— Ты молодец, — сказал он.

Я усмехнулась в подушку.

— Очень оригинально.

— Я серьёзно.

— Я знаю.

Сын спал в прозрачной люльке у стены, смешно сморщив лоб. Я смотрела на него и никак не могла привыкнуть к одной мысли: это теперь мой человек. Мой навсегда. Независимо от Андрея. Независимо вообще ни от чего.

— Как назовём? — спросил он.

Я повернула голову.

Мы ведь даже толком не договорились до родов. Обсуждали варианты, спорили, откладывали.

— Ты как хочешь? — спросила.

— Не знаю. Я думал про Мишу.

— Почему Миша?

Он пожал плечами.

— Просто нравится.

Я посмотрела на сына.

Миша.

Михаил.

Маленький, сморщенный, сердитый Миша.

— Ладно, — сказала я тихо. — Пусть будет Миша.

Он улыбнулся. Уставшей, настоящей улыбкой.

И в эту секунду мне почти удалось забыть всё остальное.

Почти.

Потому что потом его телефон завибрировал.

Он машинально глянул на экран.

Всего полсекунды.

Но я увидела, как изменилось его лицо.

Не радикально. Не резко. Но достаточно, чтобы внутри у меня всё обмерло.

— Кто? — спросила я.

Он поднял взгляд слишком быстро.

— Работа.

Я смотрела на него.

В палате было жарко, пахло молоком, потом и новорождённой кожей. Мой сын спал в люльке. Я ещё толком не отошла от родов. А мужчина, с которым я только что прошла через самую голую, страшную, телесную границу жизни, снова сказал это убогое, проклятое мужское слово.