Книга Не мой формат, страница 68 – Кира Северина

— Это черновик, — сказала я, и голос всё-таки предательски сел. — Там всё оказалось… сложнее, чем я думала.

— Соболева. — Лев вздохнул так, что я представила, как он снимает очки и трёт переносицу. — Мне не нужно «сложнее». «Сложнее» не кликают. Мне нужен ясный заголовок и негодяй на обложке. У тебя есть и то, и другое. Чего ты тянешь?

«Того, что негодяй оказался не негодяй, — подумала я. — Того, что я каждую ночь хожу к нему в коридор. Того, что я, кажется, написала бы теперь совсем другую статью — и её бы никто не купил».

— Дай мне неделю, — сказала я вслух.

— Неделю дам. — Пауза. — Но если через неделю не пришлёшь свежее — пущу то, что есть. С твоим именем, Соболева. Народ проглотит и попросит добавки. Бизнес.

Короткие гудки.

Я постояла в нише, глядя на телефон.

Фитиль, про который я весь месяц делала вид, что его не существует, оказывается, был подожжён давно.

Два месяца назад. Моейсобственной рукой.

И горел он молча, аккуратно, по графику — прямо к финалу.

Я выдохнула, спрятала всё это поглубже под привычное лицо профессионала и пошла туда, где меня уже ждал электрический лабиринт.

По сравнению с разговором, который только что состоялся, удар током казался почти отдыхом.

* * *

В лабиринт я вошла не в лучшей форме. Зато лабиринт мгновенно вернул меня в настоящее — разрядом по локтю на первом же повороте, потому что Денис шагнул левее, а я задумалась о вечном.

— Прости! — тут же сказал Денис.

— Не извиняйся, нас за это бьёт током.

— Прости, что извинился.

ЩЁЛК.

— …Прости, что ты из-за меня снова извинился, — обречённо добавил Денис, и нас стукнуло в третий раз, потому что система, кажется, засчитывала за рассогласование даже избыток раскаяния.

С Денисом мы под током остались ровно теми же, кем были на полосе: безнадёжно, неизлечимо вежливыми.

Он пропускал меня вперёд — ЩЁЛК. Я пропускала его — ЩЁЛК.

На развилке мы оба одновременно сказали «после тебя» и получили синхронный разряд такой силы, что даже Гарик с дивана уважительно присвистнул.

— Денис, — сказала я, потирая локоть, — давай договоримся. Следующие десять метров командую я. Грубо. Без «пожалуйста».

— Я не уверен, что выдержу твою грубость, — серьёзно сказал Денис. — Я воспитанный.

— Налево, балбес!

— …Это, признаюсь, даже приятно, — сказал Денис, шагая налево. И впервые за весь лабиринт насне щёлкнуло.

Маленькая победа интеллигентности над собой.

* * *

Зато по соседним коридорам разворачивалась симфония, ради которой одной уже стоило построить этот лабиринт.

Бывшая семейная пара проходила его каждый со своим новым партнёром — но, как и на полосе, ориентируясь исключительно на голос друг друга через стенки.

— Не туда! — гремел муж сквозь панель. — Жена! Я к тебе обращаюсь! Скажи своему молчуну, что направо тупик, я отсюда вижу!

— Ты ничего оттуда не видишь, ты и в магазине без списка теряешься! — неслось в ответ. — И вообще, занимайся своей новенькой!

— Моя новенькая хотя бы меня слушает!

— ВОТ И СЛУШАЙ ЕЁ! А не меня через стену!

— А я и не тебя! Я вообще про лифт!

— ПРО КАКОЙ ЛИФТ, ТАМ НЕ БЫЛО ЛИФТА!

ЩЁЛК. ЩЁЛК. ЩЁЛК-ЩЁЛК-ЩЁЛК.

Их било током всех четверых одновременно и непрерывно — и мужа с новой партнёршей, и жену с молчуном, — потому что ни одна из этих наспех склеенных пар не была синхронна ни на грамм, зато все четверо были абсолютно синхронны в одном: в перепалке про несуществующий лифт.