Книга Клуб разбитых сердец, страница 9 – Юлия Резник

Ярик морщится. Я поворачиваюсь к Ратникову:

— Ну, все, Матюш. Дальше я сама.

Реально неудобно вовлекать его в эту грязь. На дворе ночь. У его жены явно будет много вопросов к тому, где он шлялся.

— Ну, конечно. Один я виноват. А ты у нас святая!

Оборачиваюсь резко. Так странно. Ярослав выглядит так, будто ему реально не все равно. Чего он боится? Что без тети не вытащит собственных запросов? Так он вроде неплохо стал зарабатывать в своем банке.

— Я никогда не претендовала на роль святой. Отец Матвей докажет, — улыбаюсь криво.

— Смешно тебе, да?! Все тебе шутки, Ива?

Ярик делает шаг ко мне и хватает меня за руку. Ратников тут же перехватывает его ладонь.

— Съебись, а?! — орет Ярослав.

— Остынь! — не в пример ему тихо рявкает Матюша.

— Яр, Матвей прав. Успокойся…

— Черта с два! Давай поговорим.

Ярослав выглядит прямо бешеным. Любопытно. И приятно, чего уж. Хоть какая-то подпитка для моего эго. Даже интересно, что он скажет. Пусть это ничего не вернет… Интересно чисто на будущее.

— Все нормально, Матвей. Возвращайся к своим. Мы с Яриком поговорим и разойдемся.

— Может, ну его? И Ярика, и разговоры, — спрашивает Ратников, глядя на меня из-под густых бровей.

— Эй! — вклинивается Яр. — Оставь при себе свои советы. И отойди от моей женщины!

Ратников смотрит на Ярослава, как на идиота.

— Ты его, Ив? — переспрашивает он негромко. И в этих двух словах столько всего, что я настороженно встряхиваюсь.

— Бывшая, — поправляю сухо. — Как раз это я и собираюсь ему объяснить.

— Ну, смотри. Если что, на связи.

Матвей просовывает руки в карманы джинсов, пятится, а потом кивает, разворачивается и уходит. Эх…

— Доволен? — срываю злость на Ярославе.

— Абсолютно, — замечает с сарказмом. — Прямо праздник для души.

Он делает шаг ближе. Уже без этой своей бешеной агрессии. Уставший какой-то. Потерянный. Невольно закрадывается мысль, может, я действительно сама виновата?

— Пойдем, — повторяет. — Хватит перед соседями позориться.

— Ладно, — вздыхаю. — Но даже не мечтай, что сможешь остаться.

Квартира встречает тишиной. И запахом. Почему-то его. Не каким-то конкретным парфюмом. А до боли знакомым смешением геля для душа, кофе и чего-то ещё. Того, что въедается в стены быстрее, чем ипотека в жизнь.

Я делаю шаг внутрь и сразу понимаю, что разговор здесь — плохое решение. Потому что в этом пространстве всё про него. Кроссовки у двери — его. Кружка на столе — его. Даже плед на диване — тоже, мать его, его. Хотя покупала его я, а Яру он просто нравился.

— Чего стоишь? — Ярик проходит мимо меня, как у себя дома.

— Думаю, — медленно произношу я, — кого мне вызывать? Клининг или экзорциста.

— Очень смешно.

— И это я пока на стадии торга! Дальше будет хуже.

Скидываю обувь. Прохожу в комнату. Останавливаюсь посреди, сложив на груди руки.

— Говори, что хотел, — разворачиваюсь к Ярославу. — Только давай без вот этой псевдофилософии. Я сегодня уже один мастер-класс прослушала.

Ярик криво усмехается.

— А без нее никак. Надо же объяснить, что мной руководило, Ива.

— Да плевать.

— Вот к этому я и веду! Тебе на все плевать. Ты ж у нас до хрена крутая, мудрая, взрослая, успешная, а я так… Недоразумение какое-то.

— Что за бред? — зарывшись руками в волосы, отворачиваюсь к окну.

— Бред?! Хочешь сказать, что ты воспринимала меня всерьёз?