Книга Край неба, страница 81 – Марк Дж. Грегсон

— Просто ты хорошенькая.

— О-о, ты меня хорошенькой считаешь? – Брайс тихо улыбается. – Ну, и… видел горгантавнов во время вахты?

— Ты бы узнала об этом.

— Думаешь, я тебе полностью доверяю?

— А что, нет?

— Если заметишь горгантавна, надо сказать команде.

— Ладно, ни одного не видел.

Брайс прищуривается.

— Ты боишься, что с капитаном Громилой мы убьем горгантавна, – говорю. – Что даже после смерти Пэйшенс команда еще может сплотиться вокруг него. И тогда он утвердится на своем месте.

— Ты этого тоже боишься.

Ее губы становятся ближе.

— Готова разыграть свою партию за место капитана?

— Возможно.

— Ха. Так это ты мне не доверяешь.

— Нам надо избавиться от Громилы, – со вздохом произносит Брайс. – Он либо убьет нас, либо утвердится. Оба варианта невыгодны… и мне, и тебе. – Она кивает в сторону ведра с мыльной водой. – Чем ты, кстати, занят?

— Драю.

Она усмехается.

— Когда сместим Громилу, – говорю, – надо будет заменить его кем-то, кого потом будет просто убрать. Кем-то временным.

— Почему?

— Тебе хватит поддержки побороться за капитанство сейчас?

Брайс снова прищуривается:

— Ну ладно, и кто у тебя на уме?

Я молчу. Еще не придумал. На борту так много тех, кого я не совсем понимаю, и большинство купились на ложь подлеца. Если бы Китон не начала меня игнорировать, я мог бы рассчитывать на нее. Из Родерика тоже вышел бы отличный временный капитан, хотя он наверняка отклонил бы предложение.

Брайс открывает рот, но не успевает ничего сказать – загорается запонка-коммуникатор.

— Все в мою каюту, живо, – приказывает Громила. – Кое-что случилось.

Переглянувшись, мы с Брайс бежим вниз.

Спустя несколько минут команда, зевая, собралась в каюте капитана. Большинство даже не успели облачиться в форму. Громила стоит у зачетной таблицы. Тычет пальцем размером с огурец в цифру, которая мигает в самом верху.

Корабль наших соперников, «Спикул», завалил горгантавна.

— Это произошло, пока все вы дрыхли. Я, как капитан и стратег, не могу позволить себе прохлаждаться. – Он указывает на стол, вокруг которого на полу валяются скомканные бумаги. – Мы проигрываем, но заботит это, похоже, меня одного.

— Что ты предлагаешь? – спрашивает Брайс. – Не спать?

— Мы отстаем. А кому нужен проигрыш? – Он бьет кулаком по столу. – Вот именно. Никому.

— Состязание только началось, – говорит Брайс. – Капитан…

Он ее не слушает.

— Драйщик, видел кого-нибудь?

— Никого, сэр.

Громила закрывает глаза.

— Ну ладно. Требуются отчаянные меры. – Он снова бьет по столу. – Больше никто не спит.

— Что? – вытаращившись на него, спрашиваю я.

— НИКТО НЕ СПИТ! – В глазах Громилы вспыхивает гнев. – Пока не завалим зверя.

У Родерика отвисает челюсть. Брайс массирует веки. Китон уперла руки в бока и покачивает головой. Мы все оказались во власти Громилы только потому, что у него здоровенные кулаки и он выиграл турнир.

— Но, капитан, – возражает Брайс, – и у других будут победы. Обычное дело. Не наказывай…

— Спать будем, когда заслужим это.

— Могут пройти дни.

— Ну и пусть. Мастер-канонир, установи турель, о которой мы говорили, на палубе. Живо.

Родерик смотрит на него, раскрыв рот.

— Прямо сейчас?

— Сейчас.

— Хорошо, – с горечью отвечает Родерик, – но мне потребуется помощь.

— Тогда бери драйщика. Штурман, проложи курс.