Книга Невеста. Заберу за долги, страница 3 – Саша Вайт

— Имею, — отвечает низким голосом.

— Это похищение! — вырывается у меня. — Вы понимаете, что…

— Назови как хочешь, — бросает он. — Поедешь со мной как миленькая.

Егор снова делает шаг вперёд.

— Я вызываю полицию, — говорит он хрипло и вынимает телефон. Я вижу, как он кликает на экстренной клавиатуре «112».

Марк медленно переводит взгляд на него.

— Давай, вместе дождёмся, — совершенно спокойный. И снова смотрит на Сергея. Тот серый. Уже не белый, а цвета сухого асфальта.

— Егор, положи трубку! — и смотрит на сына. — Мы не будем вызывать полицию.

У меня внутри поднимается отчаяние. Пальцы леденеют. Телефон остался в гостевой спальне, где меня одевали. С собой только клатч и букет.

— Папа! — срывается Егор. — Ты правда отдашь её?

Сергей не отвечает. Я поворачиваюсь к Марку. Последняя попытка воззвать к его адекватности.

— Вы же меня не знаете, — говорю я. — Я не вещь.

Он направляется ко мне. Шаг медленный, но неотвратимый. Просто сокращающий расстояние

— Мне достаточно одного взгляда, — говорит он рассматривая моё платье, фату, перчатки. Застывает глазами на губах.

— Ты в свадебном платье, — произносит он тихо. — Красивая. И это удобно.

У меня внутри всё обрывается.

— Я вас не хочу, — говорю я, бросая затравленный взгляд на Егора. — Я люблю жениха.

Марк не реагирует. Не отводит взгляда, которым меня буквально щупает. По позвоночнику струятся мурашки.

— Мне это неважно, — говорит он спокойно. Тихо.

— Мне важно! — вырывается у меня.

— Ты слабо понимаешь? — спрашивает он, прищуриваясь. — Твои желания значения не имеют. Иди к выходу.

Я не двигаюсь. Не верю до конца, что это происходит со мной.

Марк поворачивается к Сергею.

— Хорошего дня.

И снова смотрит на меня, ожидая, что я подчинюсь.

Я хватаю Егора за лацкан пиджака.

— Егор, сделай что-нибудь! — голос у меня пищит. — Пожалуйста! Так же нельзя!

Он смотрит на меня как на чужую. Вся любовь, которую я видела в его глазах, вдруг испарилась. Я вижу перед собой незнакомого мужчину. Он берёт меня за запястье и отрывает мою руку от своего костюма.

— Иди с ним, Юлиана, — выговаривает глухо и хрипло. — Не испытывай его терпение.

— Пойдём, — напоминает Марк.

— Нет! — я качаю головой. Сама понимаю, что в этом доме мне некуда бежать, особенно в свадебном платье, на высоких шпильках, у меня нет шансов спастись.

Марк расправляет плечи, подходит, встаёт так близко, что я чувствую его тепло и запах парфюма. Очень дорогого парфюма. Приятный, мужественный, и меня бесит, что мне нравится этот запах.

— Девочка, — говорит он с едва заметной усталостью. — Я не знаю, кто ты. Не знаю, чья ты дочь. И мне плевать. Я тебя хочу. Поэтому беру.

У меня сжимается желудок, начинает тошнить.

— Вы псих, — вырывается у меня.

— Нет, просто человек, умеющий получать то, что хочет. — Его взгляд проходит по моему телу, останавливается на глазах. — Поэтому сейчас ты пойдёшь и сядешь в мою машину.

— Или что? — я задираю подбородок, хотя у самой дрожат ноги.

— Или я сделаю то, что тебе не понравится, — совершенно холодно говорит он.

И чёрт, я верю. Представить не могу, что именно, но страх пробирает до костей. Он не шантажирует чем-то конкретным. Но наверняка знает, что может.

— Я буду сопротивляться! — выговариваю я, отступая ещё на шаг, и касаюсь спиной стены. Дальше бежать некуда.