Книга Невеста. Заберу за долги, страница 1 – Саша Вайт

Он — влиятельный и опасный бизнесмен, инвестор, выкупающий проблемные активы. Ему не отказывают.

Она — просто девушка, которая оказалась не в том месте, не в то время и приглянулась ему.

Их пути пересекаются на её свадьбе. Он забирает её прямо из-под венца в счёт долга будущего свёкра и хочет сделать своей игрушкой, только он кое-чего не учёл…

Юлиана

Я смотрю на себя в зеркало. Красивая, в облегающем свадебном платье, фата, букет на столике. Клатч с паспортом, чтобы расписаться. Всё готово. И я вот-вот буду.

Стилистка колдует над причёской.

Сзади открывается дверь. Щелчок.

— Девочки, вы скоро? — голос Марты, моей будущей свекрови, звучит ласково, но в нём есть нерв. — Внизу уже всё готово. Егор ждёт.

Егор мой жених. Я вспоминаю, как он вчера вечером писал мне: «Завтра ты станешь моей женой». И там был смайлик, такой глупый, будто он тоже не до конца верит.

Я верю. Я верю так сильно, что внутри щекочет, как перед прыжком в воду.

— Ещё пять минут, — отвечаю я и слышу, как мой голос звенит от счастья.

Марта улыбается мне в зеркало и исчезает.

За окном утреннее солнце ложится на белые шатры во дворе. Деревья в росе. У Ковалёвых загородный дом огромный, как небольшая гостиница, и сегодня здесь всё превращено в свадебную открытку: арка с живыми цветами, белая дорожка, столики с шампанским, музыканты, которые должны начать играть, как только соберутся гости.

Мои родители вот-вот приедут. Они задерживаются из-за дороги, папа нервничал насчёт времени, но пообещал: «Мы будем первыми».

Я хочу, чтобы они увидели меня здесь, в этом доме, в этом платье, в этой новой жизни.

— Готово, ты принцесса, — мурлычет стилистка. — Спускайся к жениху.

Я хватаю букет, клатч, перчатки облегают руки до самого локтя. Последний взгляд в зеркало — и правда принцесса.

Я спускаюсь по лестнице, и Егор замечает меня первым. Ахает. Расплывается в улыбке. Какой он сейчас красивый. Чёрный смокинг, бутоньерка, начищенные туфли. Он подходит и подаёт мне руку.

— Свадебный регистратор прибудет через десять минут, — констатирует Сергей Алексеевич, мой будущий свёкор. — По плану регистрация у арки, фотосессия, праздник.

Я киваю, в душе трепет предвкушения.

И вдруг дверь в дом распахивается, и входит мужчина, которого я не знаю. Не похож на гостя, потому что в нём нет свадебной радости. На нём лёгкий чёрный тренч, костюм, сорочка чёрная. Лицо сосредоточенное, строгое. И взгляд тяжёлый, которым он сразу находит Сергея.

За ним вбегает охранник с виноватым лицом.

— Сергей Алексеевич, простите! — бросает он. — Мы не смогли остановить…

Он мнётся, не зная, как назвать незваного гостя.

Сергей выпрямляется, сверлит того взглядом из-под бровей.

— Марк, — произносит он.

Егор чуть сильнее сжимает мою руку.

— Марк Романович? Вас не приглашали! — голос моего жениха звучит слишком высоко и неуверенно.

Мужчина не смотрит на него. Только на Сергея.

— Ты просрочил, Серёжа, — говорит он.

Голос у него такой, будто он сообщает о погоде. Не злится. Не угрожает. Просто фиксирует факт. У меня по позвоночнику катится холод. Предчувствие, что не видать мне сегодня свадьбы, придавливает к земле.

Свёкор делает шаг навстречу.

— Не сегодня, Марк, — цедит он сквозь зубы.

— Сегодня, — жёстко парирует мужчина.