Книга Невеста. Заберу за долги, страница 9 – Саша Вайт

Я подчиняюсь. Просто потому что если упрямиться, он снова поднимет меня, как мешок, и потащит куда захочет. Не хочу доставлять ему удовольствие унизить и облапать меня.

Едва мои ноги касаются гравия, его ладонь ложится мне на локоть. Пальцы стискивают властно, но не до боли. Просто демонстрация контроля.

Дом возвышается впереди тяжёлой тёмной громадой — стекло, камень, металл. Функциональный, как крепость. Это дом не для уюта, а для контроля.

Перед стеклянными дверями стоят трое мужчин в чёрной форме. На лице старшего, широкоплечего и ледяного, читается, что он знает своё место. И знает, кто здесь хозяин.

— Андрей, — произносит Марк. — Это Юлиана. Будет жить здесь. Оповестишь ребят.

Судя по всему, он тут главный. Он кивает, смотрит на меня коротко, оценивающе. Ни капли сочувствия. Ни капли интереса. Просто отметка: «новый объект».

Марк открывает мне дверь дома по биометрическому замку, пропускает меня внутрь. Холл с высоким потолком, камень под ногами, приглушённый свет.

Навстречу выходит мужчина лет сорока: тёмные волосы, идеальная осанка, строгий серый костюм.

— Знакомься, Юлиана, это Владимир, управляющий домом, — представляет его Марк скупо. — Все бытовые вопросы — через него.

Владимир склоняет голову в вежливом полукивке. А я чувствую себя мебелью, которую доставили курьерской службой.

Марк ведёт меня по дому, показывая, где что находится — бильярдная, комната отдыха, домашний кинотеатр, кальянная… Кухня тут совмещена со столовой и отделена барной стойкой.

Среди блестящей встроенной техники мужчина летя пятидесяти. Волосы припорошены сединой. Он оборачивается на звук.

— Мой повар, Сирин, — говорит Марк, указывая на него. Ему лет пятьдесят пять, руки сильные, глаза внимательные, но такие же безэмоциональные, как и у остальных. — Если понадобится еда — обращайся к нему.

Ни одной женщины в доме. Всё становится ещё страшнее.

Марк ведёт меня дальше.

— Сюда, — говорит, показывая на лестницу.

Я послушно следую. Что ещё остаётся?

Мы поднимаемся на второй этаж. Коридор. Двери. В торце большая двустворчатая.

Марк открывает её мне, и я замираю. Он не шутил. Он привёл меня в супружескую спальню, чёрт!

Кровать просто огромная, взлётная полоса, а не кровать. Встроенный зеркальный шкаф. Панорамное окно выходит на балкон, висящий над садом.

Я покрываюсь мурашками с ног до головы.

— Это… будет моя комната? — спрашиваю осторожно.

— Это наша спальня, — поправляет он. — Ты будешь жить со мной.

Горло сжимается, но я молчу. Не стану доставлять ему удовольствие смятением.

— Переоденься, — бросает он.

— У меня… нет вещей, — шепчу.

Он кивает на шкаф.

— Открывай.

Я подхожу и открываю. Ну естественно, ни одной женской вещи. Только мужские футболки, джинсы, сорочки, брюки и костюмы. До меня доходит ужасный факт — он реально спонтанно меня забрал. Просто потому что приглянулась? Бред. Или не бред?

Я поворачиваюсь к нему.

— Я хочу увидеть родителей, сказать, что со мной всё в порядке, — произношу твёрдо.

— Увидишь, — отвечает спокойно.

— Когда? — наседаю.

— Когда я скажу, что это возможно, — строго парирует он.

Мне хочется ударить его. Укусить. Вцепиться в волосы. Но он стоит так близко, что любое движение кажется бессмысленным.

— Вы не можете удерживать меня здесь! — единственное, что нахожу сказать. — Это незаконно!