Книга Русская жена Горца. Развода не будет, страница 66 – Ольга Дашкова

— Потерпи еще немного, сынок. Скоро все закончится. Папа нас найдет.

Папа. Мирлан. Неужели он действительно приедет за мной? Неужели заплатит такие огромные деньги? Десять миллионов долларов, это больше, чем я могу себе представить. А вдруг он решит, что я не стою таких денег? Что проще развестись с беглой женой и жениться на Саиде? У нее-то точно не будет проблем с похитителями.

Нет, не может быть. Если он согласился заплатить выкуп, значит, я ему небезразлична. Значит, где-то в глубине души он все-таки меня любит.

Как же я была глупа! Убежала, не разобравшись в ситуации. Не попросила объяснений. Не дала ему шанса все рассказать. Если бы я осталась, поговорила с ним по-честному... может быть, все сложилось бы по-другому.

Может быть, сейчас мы были бы дома, готовились бы к рождению ребенка, выбирали имя, обустраивали детскую. А вместо этого я сижу в подвале у бандитов и не знаю, увижу ли завтра солнце.

«Если я выберусь отсюда, — думаю, — если Мирлан меня спасет, я больше никогда от него не убегу. Буду бороться за нашу любовь, за нашу семью. Объясню ему, как он мне нужен. Скажу, как сильно я его люблю».

Но сначала нужно выбраться. Живой. С ребенком.

Слежу за тонкой полоской света под потолком. Она становится все ярче, день разгорается. Где-то там люди просыпаются, завтракают, собираются на работу. Обычная мирная жизнь. А здесь, в подземелье, время остановилось.

От усталости и стресса начинаю дремать. Голова клонится к груди, веки слипаются. Может, хоть во сне станет легче...

И вдруг — БАХ! Резкий хлопок, похожий на выстрел. Потом еще один. Вскакиваю, прижимаюсь к стене. Сердце колотится как бешеное. Что происходит?

Сверху доносятся крики, топот, лай собак. Потом снова выстрелы, много выстрелов, как в боевике. Автоматные очереди, одиночные выстрелы из пистолетов.

Неужели это... Неужели Мирлан приехал не один, а с целым отрядом?

Бой продолжается несколько минут. Слышу мужские голоса: одни кричат по-русски, другие — на том языке, на котором говорили мои похитители. Разбивается стекло, что-то тяжелое падает на пол.

Потом — взрыв. Такой сильный, что потолок надо мной дрожит, на голову осыпается штукатурка.

А потом начинается самое страшное — дым. Сначала тонкая струйка просачивается под дверь. Потом больше. Еще больше. Серый едкий дым, от которого тут же начинают слезиться глаза.

Что горит? Дом? А если огонь доберется до подвала? Снимаю кофту, прижимаю к лицу, пытаюсь дышать через ткань. Но дым становится все гуще. Дым разъедает глаза, забивает легкие, вызывает кашель.

«Нет, — думаю в панике, — только не так! Не сгореть же заживо в подвале!»

Дым поднимается все выше. Прижимаюсь к полу — там воздух чище. Но ненадолго.

Малыш в животе беспокойно ворочается. Он тоже задыхается. Если я не выберусь отсюда в ближайшие минуты...

За дверью скрипят ступеньки. Кто-то спускается. Быстро, решительно.

— Полина! — голос сквозь дым. — Полина, ты здесь?

Мирлан. Это голос Мирлана!

— Здесь! — кричу, но получается только хрип. — Я здесь!

Скрип металла, он ломает замок. Дверь распахивается, и в проеме появляется высокая фигура. Лицо скрыто черной маской, но голос я узнаю безошибочно.

— Полина!

— Мирлан!

Когда он входит, я бросаюсь к нему, но ноги подкашиваются. Он подхватывает меня на руки и прижимает к себе.