Книга Русская жена Горца. Развода не будет, страница 63 – Ольга Дашкова

Собираю своих людей. Всех, кто умеет держать в руках оружие. И если эти ублюдки думают, что могут безнаказанно трогать мою семью, они ошибаются.

Я найду их. И убью каждого, кто посмел прикоснуться к Полине.

Если понадобится, голыми руками.

Полина

Ехали долго. Очень долго. Сначала по асфальту, потом дорога стала хуже, машину трясло на ухабах, и каждый толчок отдавался болью во всем теле. На нас натянули какие-то мешки, и в темноте, под грубой тканью, было трудно дышать.

Лиза сидела рядом, я слышала ее прерывистое дыхание. Иногда она всхлипывала, и мне хотелось ее утешить, но я не двигалась, боялась до дрожи. Пыталась мысленно успокоить малыша: «Все будет хорошо, сынок. Мама что-нибудь придумает». Но сама в это не верила.

Женя. Жив ли он? Этот страшный человек сказал, что его убили, но, может, он соврал? Может, его просто ранили? Господи, если с ним что-то случилось, я себе этого никогда не прощу. Из-за меня пострадали два хороших человека.

Машина остановилась.

Слышу голоса, лай собак, скрип ворот. Нас вытаскивают наружу и куда-то ведут, поддерживая под руки. Под ногами гравий, потом каменные ступени.

— Осторожнее с беременной, — говорит кто-то по-русски. — Рашид сказал — доставить живой и здоровой.

— Да понял я, — отвечает другой голос.

Нас заводят в дом, чувствую, что вокруг стены, пахнет закрытым помещением. Потом ведут дальше, и начинаются ступеньки вниз. Много ступенек. Подвал. Здесь пахнет сыростью, плесенью и еще чем-то неприятным. Машинным маслом? Или... я не хочу думать, чем еще может пахнуть в подвале у бандитов.

Слышу много мужских голосов. Говорят не по-русски, на том же языке, что и в доме Мирлана. Чеченский? Или другой кавказский? Не знаю, не разбираюсь. Нас толкают в какое-то тесное помещение. Дверь захлопывается, поворачивается ключ. Мы остаемся одни.

Первым делом мы с Лизой снимаем мешки с голов. Оглядываемся, помещение крошечное, три на два метра, не больше. Голые бетонные стены, грязный пол. Под потолком видна узкая щель, через которую пробивается тусклый свет уличного фонаря. Больше ничего.

Лиза молчит, сидит в углу, обхватив колени руками. Глаза широко раскрыты, но взгляд отсутствующий.

— Лиз, — тихо зову. — Лиза, ты как?

Она вздрагивает и поворачивается ко мне.

— Полин... это моя вина. Все из-за меня.

— Не говори глупостей.

— Я втянула тебя в это! Если бы ты не поехала со мной...

— Лиз, прекрати. Что сделано, то сделано.

Но про себя думаю: а ведь она права. Если бы я поехала к Машиной тете в Тверь, то сейчас сидела бы в теплом доме, пила чай и читала книгу. А вместо этого я в подвале у бандитов, и неизвестно, что будет дальше.

— Ты понимаешь, о чем они говорили? — спрашиваю.

— Да, — кивает Лиза. — Они говорили... они узнали, кто ты. Жена Мирлана Богаева. Будут требовать за тебя выкуп.

Сердце уходит в пятки. Значит, я была права — они поняли, кто я такая.

— А что с тобой сделают?

Лиза молчит, и это красноречивее любых слов.

— Лиз...

— Рашид еще не приехал, — быстро говорит она. — Когда приедет... Не знаю. Может, если за тебя заплатят, меня тоже отпустят.

Но в ее голосе нет веры в эти слова. Сидим молча, наверху слышны голоса, иногда смех. Для них это обычное дело: похищение, шантаж. А для нас это вопрос жизни и смерти.