Онлайн книга «Гори со мной»
|
Иду за ним. Только и успеваю, что подскакивать позади, как раненная антилопа. Не знаю, откуда такие мысли… но ощущение реально теперь такое, будто он хочет, чтобы я их помирила… Раз так добр и проявляет излишне много внимания. А сам сказал, что мечтает её вернуть. Сажусь в машину и жду, когда он откатит тележку обратно к магазину. А сама рассматриваю его салон. Конечно, это не моя машина. Тут всё намного круче. И да, приятно пахнет… Потому что запах Бессонова как коктейль из всего самого острого и вкусного… Когда он возвращается, молча заводит машину и начинает движение, а я смотрю на него со стороны и не дышу даже. Выезжаем с парковки, и я слышу: — Адрес? Называю и бросаю на него ещё один взгляд. — Лёш… — Ира. Лучше просто помолчи… Потому что когда ты говоришь… Ничего кроме херни из твоего рта, к сожалению, не вылетает… Услышав это, мне становится ещё хуже прежнего… потому что таких гадостей он мне ещё не говорил… Это новый уровень просто… И я начинаю взрываться на месте. — Знаешь что?! Останови машину! Я не собираюсь здесь с тобой сидеть! И ехать никуда не собираюсь! — выпаливаю обиженно. Бессонов вдруг бьёт по тормозам и делает резкий рывок в мою строну, заставив не только замолчать, но и слиться с сиденьем, ощущая его горячее парализующее дыхание на своей щеке. А потом его рука просто берёт ремень безопасности и пристёгивает его на мне. — Безопасность превыше всего, детка, — цедит сквозь зубы и ведёт машину дальше… А я… Я больше не говорю ни слова, полностью погружаясь в свои мысли и опасаясь даже смотреть в его сторону, чтобы не вызвать новую бурю внутри себя… Глава 5 Ирина Рай — Здесь живёшь? — звучит его голос после двадцати минут обоюдного молчания. А для меня его голос всегда как выстрел, прорезающий тишину… Потому что до дрожи. Потому что прямо в сердце… И он звучит так, что заставляет меня искажать собственную реальность. — Да, здесь, — отвечаю еле слышно себе под нос, отстёгивая ремень безопасности. — М… — осматривает он наш дом. Это, кстати, не новостройка. Обычная старая хрущёвка, и мне плевать вообще, что он думает. Внутри там вполне круто. Ухоженно и чисто. Не все столь богатенькие, как он, разъезжающий на Майбахе… Мальчик из Малибу… — Пригласишь? — звучит следом, и я закашливаюсь, вытаращив на него свои глаза. — Что? Нет. Конечно, нет… Об этом не может быть и речи… — Но пакеты тяжёлые… — А мне не привыкать таскать тяжести! — выпаливаю я, открывая дверь его внедорожника. — А я не могу этого допустить, — идёт он за мной и нагло отрывает багажник, отталкивая меня плечом. Сам вытаскивает пакеты и смотрит на меня, пока я скрещиваю на груди руки и ответно гляжу на него. — Не-а… Нет… Бессонов, я не шучу. — Этаж говори, Рай… — настаивает, заставляя меня проглотить ком. Господи, вот прицепился же, а… Ну, зачем? Как я смогу это объяснить потом? — Раааай… Ща уроню… А там яйца у тебя… Разобьются… — Лучше бы твои разбились, блин, — бубню себе под нос. — Что? — Ничего, пошли… — веду его в подъезд, где у нас еле светит лампочка. А ещё у нас тут всегда шумно… Соседи ругаются. И сейчас тоже самое. Но мне пофиг. Лифта нет, приходится идти на четвёртый этаж пешком. Добираемся и я открываю дверь. — Я вообще не хочу, чтобы ты заходил… — признаюсь ему честно… |