Книга Тысячу раз предатель, страница 17 – Оксана Алексаева

— Эй, – пробую позвать кого-нибудь, но голос тонет в тишине. Через секунду из коридора выходит Ира.

Взгляд надменный и холодный, губы сжаты в нитку. Все как и всегда.

— Ты почему опаздываешь? – голос тихий, но режет сильнее, чем любой крик.

— Автобус… – начинаю оправдываться, сбиваясь, потому что слова выходят сквозь одышку. – Не пришёл.

— Скорее в гримёрку! – отрезает она.

— А почему зал пустой? – спрашиваю, осматриваясь. Ира щурится.

— Давай, иди. Меньше вопросов – больше дела, – раздражённо тянет она и бросает короткий взгляд в зал, куда-то за моё плечо.

От этого взгляда у меня снова по спине пробегает холодок.

Я ничего не отвечаю, только сжимаю губы и послушно иду в гримёрку.

В голове один сплошной вопрос: что происходит? Ощущение, будто здесь что-то не так, но я решаю не поддаваться тревоге. Может быть, сейчас все же подойдут гости и хотя бы пара столиков будут заняты. Но даже в самые худшие времени клуб никогда не оставался пустым, и это меня смущает.

Быстро достаю свое платье, судорожно натягиваю его на себя.

На этот раз выбираю синее, оно струится по фигуре, на груди красуется симпатичный вырез, не слишком откровенный, но довольно привлекательный.

Пальцы дрожат, косметика ложится неровно, тушь чуть размазывается, но мне уже всё равно. Главное успеть, чтобы Ира меньше на меня ворчала.

Выхожу на сцену и всё ещё ничего не понимаю. Зал пустой, ни души. И кому я буду петь?

Свет, направленный на сцену, ослепляет, но за ним густой мрак. Даже фоновой музыки нет и тишина звенит.

У меня учащается дыхание, так и хочется закричать: «Что за шутки, Ира? Почему здесь никого нет?!» Но вместо этого я обращаюсь в никуда:

— Музыку можно включить?

Ноль реакции, только лёгкое эхо моего голоса.

Делаю шаг вперёд, по привычке держу микрофон в руке и чувствую, как ладони потеют.

Что-то здесь не так.

С каждой секундой мерзкое предчувствие сильнее. Странное ощущение, будто Ира специально что-то от меня скрыла.

И вдруг я замечаю движение, где-то в самом углу зала… Тень. Неясная, будто растворённая во тьме, но она есть. Мне не мерещится. Сначала мне кажется, что это просто отражение, но тень двигается.

Я замираю. Зрение медленно привыкает к темноте, и тогда я различаю силуэт. За столиком сидит человек.

Почему я сразу его не заметила? Или он нарочно прятался от меня, чтобы заставить меня нервничать ещё сильнее? Не может быть… Нет. Только не он.

Когда фигура поднимается и выходит из темноты, у меня обрывается дыхание. Тигран.

Кровь отхлынула от лица, ноги ломаются. Пол будто качается под ногами, и я поражаюсь, что до сих пор стою на них.

Значит, всё-таки узнал меня…

Он же должен был уехать. Чёрт, почему он здесь?!

Тигран идёт медленно, шаг за шагом, не отводя глаз. И этот взгляд… Знакомый. Такой тяжёлый, цепкий, словно придавливает к земле.

Сердце колотится где-то в горле, дышать становится физически невозможно.

Микрофон в руках становится скользким и вдруг срывается вниз. Падение раздаётся громким звоном, звук микрофона гулко отдаётся эхом, будто выстрелом.

Я вздрагиваю. Становится холодно, кожа покрывается мурашками. Хочется обнять себя за плечи, чтобы согреться, а ещё лучше – убежать.

Губы дрожат, слова не складываются. Бывший подходит ещё ближе. Медленно, размеренно, как будто знает, что от него не сбегут. Словно хищник, заставший свою жертву врасплох.