Книга Последний на курсе, страница 42 – Алекс Эвейкин

Я не спал. Я считал — теперь уже без борьбы, просто слушая, как слушают капель за стеной. И под утро, когда небо над Веретеном поседело, я встал, оставил Мире записку на столе («ушёл к мастеру, вернусь к обеду, дверь запри») и пошёл наверх. Тойн велел — дома. Дом у нас с Тойном был один на двоих: его мастерская на третьем витке.

Он не спал тоже. Я понял это сразу: горн был холодный, работа на верстаке — нетронутая со вчерашнего, а сам он сидел перед ней, не работая, что для Тойна было всё равно что для другого человека лежать пластом в горячке. Он не работал. Он ждал меня.

— Закрой дверь, — сказал он. — Плотно. И говори.

И я сказал.

Рассказал я ему всё, по порядку, как раскладывают перед мастером сломанную вещь, — от пульса на осыпи до Кетилевых последних слов и руки, что вязала порчу узел к узлу, в дверь. Тойн не переспрашивал. На «дышит и считает» у него остановились руки; на «меньше года» он опустился на табурет и не вставал, пока я не кончил.

Я говорил, и впервые за четыре дня мне делалось только тяжелее — потому что вслух всё это сделалось настоящим, обрело вес, который раньше я нёс наполовину, притворяясь, что мне мерещится. Теперь притворяться было нельзя. Я выложил это на верстак между нами, и оно лежало там, уродливое и реальное, как порченый осколок.

Тойн слушал не перебивая. Он вообще умел слушать — редкое для говорливых стариков умение. И когда я закончил, он долго молчал, глядя на свои руки, лежавшие на коленях ладонями вверх, пустые.

— Ритм ровный? — спросил он наконец. Тихо, деловито, как спрашивают про работу. — Или рваный?

— Ровный. Совсем. Как метроном.

— А укорачивается — ровно? Каждый раз на одну долю? Или скачет?

Я задумался — так я это не проверял. Закрыл глаза, поймал счёт (он был тут, всегда тут), прислушался к тому, как меняются промежутки.

— Ровно, — сказал я, и от собственного ответа похолодел. — На одну долю. Каждый раз на одну. Будто кто-то подкручивает.

Тойн кивнул — медленно, будто я подтвердил худшее, что он подозревал. А я и подтвердил. Рваное — это стихия: рвёт как попало, без счёта. А ровное, по одной доле за раз, — это рука. Так подкручивают — спокойно, по делу, как подкручивает мастер, у которого вся ночь впереди. И эта спокойная неторопливость пугала меня хуже любого рёва.

Я ждал, что он скажет «тебе мерещится». Я почти хотел, чтобы он это сказал. Это было бы милосердно.

Он не сказал.

— Я тебе не поверил тогда, на осыпи, — проговорил он наконец, медленно, будто каждое слово было тяжёлым инструментом, который надо правильно взять. — Сказал — старые уши, тонкие слышат свой страх. Я соврал. Не тебе. Себе. — Он поднял на меня глаза, и в них стояло то, чего я не видел у него за два года ни разу. Страх — голый, стариковский, честный. — Я ничего не услышал на осыпи, это правда. Силы во мне на это нет. Но я там кое-что увидел. Сорок лет хожу за стеклом — и сроду не видал, чтоб его было столько. Осыпь полна, мальчик. Пустошь выбрасывает перегоревшее быстрее, чем успевает копить. Так бывает только перед большим. Я это знал ещё тогда и оттого нёс всякую чушь всю дорогу домой — лишь бы не молчать, лишь бы себя заговорить. — Он невесело усмехнулся. — Это ты у нас умеешь не говорить. А я, оказывается, умею заговаривать. Каждый прячется как может.