Книга Сын, о котором ты не знал, страница 74 – Ева Шах

Он посмотрел в окно.

Потом на меня.

— Ева. Я не враг тебе.

— А я уже не знаю, кто ты мне.

И это была самая страшная правда из всех.

Решение суда не было катастрофой.

Но и облегчением тоже не стало.

Компромиссный порядок встреч.

Сначала — в моём присутствии или у нас дома.

Потом, постепенно, при согласии и адаптации ребёнка — отдельно на несколько часов.

Юристы называли это “мягким вхождением отца в жизнь младенца”.

Для меня это звучало как:

я проиграла часть контроля.

Для Артёма, думаю, как:

я всё равно слишком поздно вошёл.

Никто из нас не вышел победителем.

Зато у Мирона теперь был официальный отец.

Хотя, если честно, официальность тут ничего не меняла. Он и без бумаг уже тянулся к Артёму. Уже успокаивался на его руках. Уже следил за ним глазами. Уже улыбался той особенной полуулыбкой, от которой у меня всякий раз сжималось сердце — потому что так же, почти незаметно, улыбается и его отец.

После решения прошло несколько дней почти странного спокойствия.

А потом случился вечер, который я до сих пор не умею вспоминать без дрожи.

Мирон уснул неожиданно рано. Мама уехала к подруге. Саша застряла на работе. Артём приехал по графику, но сын уже спал, и я сказала:

— Не буди.

Он кивнул.

Мы сели на кухне.

Вдвоём.

Без повода прятаться за ребёнка.

Это было редкостью.

И угрозой.

Я поставила чайник. Он снял пальто. Мы сидели за столом, как когда-то давно, только теперь между нами было гораздо больше, чем тогда: брак, война, сын, предательство, любовь, которую никто не отменял.

— Ты похудела, — сказал он вдруг.

— Спасибо, это лучший комплимент кормящей женщине.

— Я не про это.

— Я знаю.

Он молчал. Я тоже.

Потом он спросил:

— Ты счастлива?

Вопрос был таким неожиданным, что я даже не сразу поняла смысл.

— В каком смысле?

— В общем.

Я посмотрела на него долго.

— Я люблю сына.

— Я не про сына.

— Тогда не знаю.

Он опустил взгляд в чашку.

— А со мной ты была счастлива?

У меня что-то дёрнулось в груди.

— Да.

— А потом?

— Потом тоже. Пока не стало больно.

Он кивнул, будто это и так знал.

Потом сказал очень тихо:

— Я до сих пор прихожу домой и иногда думаю, что ты просто в ванной, а Мирон у тебя на руках. И что ещё можно открыть дверь в правильную жизнь.

У меня задрожали пальцы на кружке.

— Не надо.

— Почему?

— Потому что я не железная.

Он поднял на меня глаза.

И в эту секунду я увидела весь масштаб его голода.

Не сексуального даже.

Человеческого.

По мне.

По семье.

По тому, чего у нас могло бы быть.

— Я каждый день думаю, как это могло бы быть, — прошептал он.

Я сглотнула.

— И я.

Тишина стала живой.

Опасной.

Он встал первым.

Подошёл.

Остановился рядом.

Так близко, что я почувствовала тепло его тела, знакомый запах и то, как предательски у меня слабеют колени.

— Ева.

— Не надо.

— Я ничего не делаю.

— Уже делаешь.

Он медленно наклонился.

Не касаясь.

Просто оказался слишком близко.

— Я всё ещё люблю тебя, — сказал он мне в губы.

У меня потемнело в глазах.

— Артём…

— И, кажется, всегда буду.

Я должна была отвернуться.

Оттолкнуть.

Напомнить про суд, про боль, про Леру, про всё.

Но вместо этого только закрыла глаза.

И он меня поцеловал.

Это был не поцелуй примирения.

Не “давай начнём заново”.

Не красивая точка в длинной драме.

Это был срыв.

Чистый, взрослый, страшный срыв двух людей, которые слишком долго держали руки по швам, пока между ними полыхал открытый огонь.